IL CUORE DELLA MONTAGNA

di Stefano Bailoni  

Tanti e tanti anni fa in una valle incantata e piena di fiori dai mille colori, viveva con la sua famiglia un pastorello di nome Amedeo. Lui era sempre felice perché abitava proprio in un posto bellissimo. Fin da piccolo, i suoi genitori gli avevano insegnato a governare il gregge stando sempre attento che i piccoli agnellini non si perdessero. Ogni giorno la Montagna gli regalava dei piacevoli incontri: veniva sorvolato dall’Aquila Reale che lo salutava fischiando, oppure si fermava a chiacchierare con qualche marmotta grassoccia ed udiva il bisbiglio del vento.

Intorno a lui tutto era vivo e magico e tutti erano suoi amici: i grandissimi alberi, gli animali e le rocce. Con il suo cane Shiro correva sempre sui colorati prati ed insieme agli amichetti Mattia e Gabriele accudivano le pecore. Spesso si divertivano a salire sulle rocce mentre il povero cane Shiro impaurito e preoccupato saltellando li attendeva abbaiando.

Ad Amedeo piaceva salire sulla cima degli alberi in fiore e dondolandosi immaginava di essere l’amica aquila che volava in alto sopra di lui. Quando aveva del tempo libero andava ad esplorare posti nuovi. In particolare però amava stare sdraiato sotto una grande Montagna e con il naso all’insù sognava ad occhi aperti: essere come compar scoiattolo e salire per quella altissima parete. Quando i genitori lo scoprivano lo sgridavano dicendogli: “La montagna si stancherà di vederti lì a bocca aperta, prima o poi, ti farà cadere un sasso in testa”.

Con la sua famiglia viveva anche la buona e saggia bisnonna Anna, la quale aveva molto a cuore il piccolo Amedeo. Prima di arrivare lassù tra i maestosi monti, passavano sempre da un capitello posto in una grotta bellissima, dove c’era una piccola Madonnina che proteggeva tutte le persone che passavano di lì.

Anna, la bisnonna, insegnò al suo fanciullo una preghierina che l’avrebbe confortato per tutta la vita, anche quando sarebbe stato grande. Diceva così: “Passo per questa via, ti saluto Maria, proteggimi sempre, così sia”.

Amedeo era proprio felice perché poteva divertirsi con tanti bimbi e con tutti gli amici della natura, il suo amico del cuore, oltre al cane Shiro, era il corvo con cui tutti i giorni giocava a nascondino.

Un bel giorno d’estate mentre era seduto in un bel prato ed ascoltava il racconto dell’amica farfalla, vide passare un uomo alto, forte, dai bianchi capelli, chiamato Ciano accompagnato da un bellissimo Angelo custode.

Ciano si fermò anche lui ad ascoltare la storia dell’amica farfalla. Quando la farfalla bianca finì la storia, Amedeo si voltò pensieroso e chiese al montanaro Ciano: “Perché io sento e parlo con le aquile, marmotte e farfalle, vedo le fate dei boschi, gli gnomi e i folletti e tanti altri non li vedono e non li sentono?”. Il saggio montanaro, uomo di Gran Cuore rispose sorridendo che tutto questo era possibile solo vivendo con umiltà, semplicità ed amore. Solo così chi si spingeva fin quassù tra le cime immacolate con quello spirito, poteva sentire il vero Cuore della Montagna.

IL VECCHIO PROFESSORE

di Gianmario Baldi

In una giornata d’autunno un alpinista saliva lungo la parete più difficile delle Alpi per poter af-frontare quel tetto lungo cento metri, aspirazione di tutti i rocciatori. In perfetta armonia con il suo corpo e con la roccia saliva laddove nessuno era ancora riuscito; sentiva che poteva finalmente realizzare il sogno della sua vita: legare il proprio nome a quella parete che aveva respinto mille e mille scalatori!

In quell’irresistibile ascensione, mentre stava per appoggiarsi ad un appiglio con la mano, fu disturbato da una piccola lumaca e con un gesto rabbioso la scacciò qualche metro lontano su una piccola increspatura della roccia.

All’improvviso si sentì girare vorticosamente ed una forte sensazione di vomito lo pervase. Era “volato” precipitando per molti metri nel vuoto. Le immagini dei suoi pensieri iniziarono improvvisamente ad accavallarsi confondendo realtà e fantasia. In quella sensazione di vuoto rivide l‘immagine di quell’anziano professore che per primo gli aveva insegnato a faticare su vecchie mappe che non interessavano più a nessuno; grazie a lui e al suo entusiasmo, era divenuto uno studioso delle antiche civiltà, conosciuto e stimato dovunque. Ma di quell’anziano professore aveva da lungo tempo scacciato il ricordo, così come poco prima aveva gettato lontano quella insignificante lumaca.

Da tempo aveva dimenticato il piacere di decifrare antichi documenti, tutto preso dal desiderio di scoprire qualche cosa di nuovo, di diventare uno studioso, famoso e importante. Per questo aveva trascurato tutto il resto, famiglia, amici ... ed anche il desiderio di arrampicare non era più né spontaneo, né genuino. Così, poco a poco, era diventato sempre più freddo e lontano sia dai suoi ideali che dal suo entusiasmo giovanile; ora in quello stato confusionale, s’accorse di come quell’ampio gesto con il quale quel vecchio professore liberava la penna stilografica dal suo cappuccio era eguale a quello con il quale il suo amico guida alpina scioglieva la corda per legarlo nelle sue prime salite nelle Dolomiti.

Il rocciatore non si rese conto di quanto tempo fosse trascorso in quella posizione ma finalmente comprese: era volato e così si era infranto il suo sogno. Per la prima volta si sentì stanco e deluso. Stava per prepararsi alla discesa quando una voce lo chiamò: “Giovanni... Giovanni!” si girò attorno ma non vide nessuno.

“Buon giorno caro professore! Come si sta lì appesi alla corda nel vuoto? Certo l’alpinismo ti ha aiutato a fondere insieme le vette del sapere conquistate con il tuo cervello con quelle di roccia salite grazie ai tuoi muscoli e alla tua esperienza, tuttavia non ti ha ancora insegnato la cosa più importante!”.

Giovanni sentiva la vocina ma non vedeva nessuno. D’un tratto davanti ai suoi occhi gli apparve quella lumaca che con stizza aveva scacciato via qualche decina di metri più sotto.

“Ah, sei tu!”, disse Giovanni. “Nonostante ti abbia rabbiosamente ricacciata indietro hai ripreso a salire! Ah! Ora finalmente ho imparato la lezione!”.

Giovanni riprese a scalare prima faticosamente poi in modo sempre più armonioso. Raggiunse la vetta quando il sole si stava spegnendo. Seduto di fronte a quello spettacolo, pensò… e ripensò a quella lumaca che era stata lo stimolo per quella vittoria ricordandogli come la vita non fosse altro che un continuo cadere e rialzarsi… per ricominciare.

Mentre scendeva sul sentiero, l’alpinista professore o il professore alpinista (non sapeva più neanche lui), rifletteva a quanto fosse simile la sua passione per l’avventura in montagna a quella che quotidianamente viveva faticando su vecchie carte che non interessavano più a nessuno ma che invece racchiudevano in sé la vita di molte persone: la storia!

Intanto con la mano si chiudeva nel cappuccio della giacca a vento come fosse la carezza della donna che più lo aveva amato e che, quel giorno, aveva ritrovato…

IL PASTORE DEL CAUCASO

di Ivan Bertinotti  

Una storia che inizia come tante, in un giorno d’estate, in cui mi aggiravo sotto le pareti di una palestra di roccia trentina, per distaccarmi dall’onda di turisti che affollavano le strade. Con stizza notai che anche lì, nel regno dei pochi, o dei pazzi come dice la gente, era passato qualche “zozzone” che si era “dimenticato” il sacco dei rifiuti della scampagnata. Non so il motivo per il quale mi sono avvicinato: normalmente davanti a questi desolanti scempi mi giro e mi allontano rabbioso, quasi violato nella mia ricerca di pace e di solitudine.

Sta di fatto che mi avvicinai, con gli occhi fissi sul sacco e nessun pensiero in testa. Fu quindi per uno strano caso che notai un piccolo movimento del sacco. Ci misi un po’ a rendermi conto che non si trattava di uno scherzo del sole che batteva senza pietà sulle pareti bianche trasformando i dintorni in qualcosa di molto simile ad un forno crematorio.

Intuitivamente aprii quel sacco e lo scherzo si rivelò in tutta la sua crudezza: lo ”zozzone” aveva chiuso e gettato via una cucciolata di bastardini di poche settimane. Purtroppo, il sole aveva rubato la vita a sei di loro, ma uno ancora annaspava nel misero mucchietto, mentre la luce bruciava i suoi occhi fissi nel vuoto, dolci e “acquosi”.

Cercavo di ignorare quello sguardo triste di un innocente che mi guardava fiducioso e cancellava il pensiero dei problemi legati al vivere in un condominio e alle giuste remore della moglie, che già doveva badare alla casa, ai figli, a una marea di gatti, a un canarino... e intanto lui era lì, misera creaturina che annaspava nella sua condanna a morte, inconsapevole e rassegnato.

Conclusione scontata di una storia banale: il cucciolo è cresciuto benissimo ed ha un pelo nero e lucido. Certo, ha una fisionomia un po’ strana, ma è molto intelligente. Si chiama Wothan,  nome importante, forse un po’ troppo per un bonsai di pastore quasi belga...

In effetti il nome altisonante di divinità germanica mia figlia lo aveva destinato ad un tanto sognato Terranova. Inutile, aggiungere che nessuno avrebbe mai gettato via un cucciolo di così alto valore commerciale.

Io avrei preferito chiamarlo Teroldego, nome più appropriato alle sue origini, soprattutto per evitare che tanta gente, vedendo una fisionomia così particolare e sentendo un nome così tanto da “pedigree”, si avvicinasse per chiedermi la razza e inevitabilmente si allontanasse arricciando il naso, se rispondo che è un bast... meticcio si dice.

Da un po’ di tempo rispondo che è un Pastore del Caucaso, razza rara e di gran pregio: sapeste quante richieste ho già avuto per la prima cucciolata ... eppure non è un diverso da prima, mentre mi morsica i lacci delle scarpe e mi ruba i calzini.

Potenza delle apparenze o superficiale ignoranza di gente troppo indaffarata per capire la vera essenza delle cose? Forse entrambe le cose o forse non c’è più tempo per fermarsi a pensare e a cercare valori più nascosti o meno idealizzati, soltanto più veri.

Forse questo tempo non è più per gente che vive di sogni e parla con la sua anima mentre cammina su un sentiero, mentre si entusiasma per una scalata o per una discesa con gli sci e si ritrova a guardare un fiore, a inseguire le nuvole, mentre si aggira nel regno dei pochi, dei pazzi dice la gente...

UNA STORIA INCREDIBILE

di Gianni Canevari  

Ogni essere di questo mondo ha una persona sempre vicina! Con ciò infatti non parlo di una mamma o di un papà, ci sono dei bambini che i genitori non li hanno. Allora tu, nipotina cara, mi dirai che si tratta dei nonni, ancora una volta devo dire di no perché nessuno di loro assomiglia a quella persona.

“Ma dai zio, smettila di dire fandonie, allora sei tu?”.

“Magari! Allora sarei sempre presente. Per svelarti questo mistero dovrai ascoltarmi attentamente...”.

Questa è la storia di un’arrampicata sulle montagne che più amo: le Dolomiti di Brenta! Quel mattino, il cielo era limpido, le cime bellissime ed il vuoto sotto di noi era impressionante. “Molla tutto e vieni!”, gridò il mio compagno.

“D’accordo, arrivo!”, risposi. Stavamo scalando lungo il filo di un vertiginoso spigolo di roccia. Il mio compagno arrampicava veloce ed io lo seguivo con altrettanta facilità, sembravamo degli scoiattoli. Mi sentivo forte, vivo, raggiante, la mia ascesa era armonica, la giornata era splendida...

“Ma zio hai quasi cinquant’anni e fai il sesto grado?”.

“Ti sembrerà strano ma, quando sono in montagna, riesco ad esprimere tutta la forza che ho dentro, amo così tanto il fatto d’essere alpinista al punto da dimenticare tanti problemi”.

“Ok, ho capito! Hai anche tu il mal dei sassi”.

“Sì! Forse è così, ma la storia che voglio raccontarti non è la solita avventura...”.

Quel giorno, stavo raggiungendo la vetta, quando improvvisamente... “patatrac” e... mi sono sentito alleggerito. “Ahhh!”, esclamai, mentre osservavo lo zaino precipitare: lo vidi rimbalzare sulle rocce, e aprirsi, liberando tutto ciò che c’era dentro. Immediatamente ho fatto l’inventario: portafogli, soldi, scarpe, chiavi dell’automobile e... la radio trasmittente che senza ombra di dubbio avremmo ritrovato in mille pezzi.

Tuttora non riesco a capacitarmi dell’accaduto: ho visto tutte le nostre cose prendere il volo.

Nonostante tutto, in vetta, come è consuetudine alla fine di tutte le scalate, ci siamo stretti la mano. “Meglio lo zaino che noi due!”, mi disse ironicamente il mio compagno.

Sul sentiero del ritorno ancora lui: “Mi è venuta un’idea... proviamo a scomodare il nostro Angelo custode, proponiamogli un affare...”.

“Ah, che bella idea?! Ma sì...adesso anche gli Angeli!”, pensai.

“Ti sembrerà strano, ma tutto è possibile quando credi veramente!”, aggiunse lui serioso.

Approfittando del fatto che non avevamo nulla da perdere, pregammo: “Caro Angelo custode, facci ritrovare le cose perdute, compresa la radio... mi raccomando, intatta!”. Aggiunsi: “Se ci aiuti daremo una bella somma ai poveri”.

“È giunta l’occasione di poter realizzare un sogno”, mi sussurrò il mio capocorda.

“Ma dai zio, non vorrai raccontarmi che, dopo un volo di duecento o... trecento metri, hai trovato la radio funzionante?”.

“Ascolta piccola, ciò che è successo quando, per recuperare le nostre cose, mi sono portato ai piedi della parete. Su un pulpito di roccia ho raccolto tutto...”.

“Cosa??? Non è possibile!!!”.

“Eppure, tutte le cose perdute erano lì, compresa la radio. Rimasi allibito! Cominciai a pensare che forse qualcuno le ha raccolte e appoggiate lassù. Ma chi? Chi? Chicchiricchì?”.

La risposta poteva essere una sola: un miracolo! Presi la radio e provai a chiamare: “Hallo, hallo, mi senti cambio? Hallo, hallo... dimmi se mi senti!”.

Alcuni secondi e...: “Avanti, avanti... ti sento forte e chiaro!”.

La radio trasmittente funzionava come nuova!.

“Dimmi la verità zio..., è una favola!?”.

“No! Proprio no! È invece una straordinaria realtà!”.

Da quel giorno, in me si è rafforzata la fede nell’Angelo custode e quando gli rivolgo la parola, come si fa ad un amico intimo, lo sento vicino!

CHI CANTA SORRIDE!

di Nicoletta Dalbosco Stenghel  

Tapin tapum! La vita è bella! Questa è la canzon di Annabella... Salin salam! Il mondo è bello! Questa è la canzon del principe nel castello... e le fate... ate... ate, mangian sempre soltanto patate.

“Tonino! Hai una voce meravigliosa e, sei sempre allegro”, gli gridò una vecchietta dal balcone.

“Che magnifica giornataaa, trallallà trallallà... il sole è già alto in cielooo e bussa alle finestre”, le rispose il ragazzo sempre cantando.

Tonino trascorreva ogni momento della sua vita, cantando felice; lo faceva durante il suo lavoro di calzolaio, oppure quando aiutava il papà in campagna; insomma continuava a cantare e... a sorridere.

Era un modo di essere che dava gioia e voglia di vivere, ma non per tutti! Infatti, molti abitanti del paese, presi dalla frenesia della vita, avvolti nella loro tristezza invidiavano la spensieratezza del ragazzo e spesso non lo sopportavano. Decisero così di farlo tacere!

Cominciarono i primi guai: un vigile urbano del paese rimproverò il ragazzo dicendogli che con le sue canzoni disturbava la quiete del luogo. Tuttavia il “canterino” sorrideva intonando nuovi motivi. Fu poi la volta del sindaco accompagnato dalle guardie: “Tonino, devi smetterla! Se ti sentiamo ancora cantare ti chiudiamo in una prigione!”, gli dissero con tono severo.

Papà e mamma pur solidali con il figlio per le sue canzoni e per la splendida voce dovettero subire la volontà delle autorità civili.

Allora gli stessi genitori, insieme a molti parenti, cominciarono a preoccuparsi e invitarono il ragazzo ad un comportamento  “più normale”, non ottenendo granché, passarono alle maniere forti. Duramente cominciarono così a rimproverare il figlio dicendo:  “Smettila! Ora sei un uomo, devi comportarti da adulto!”.

Fu soltanto per amore verso i genitori che Tonino s’ammutolì  e..., piano, piano smise anche di sorridere.

Ma dopo un po’ di tempo il ragazzo divenne triste, perse la voglia di mangiare, di lavorare e si ammalò. Tonino fu visitato da molti dottori, stilarono le loro diagnosi, provarono molte medicine, ma il giovane purtroppo non guariva, anzi peggiorava terribilmente di giorno in giorno. “Il ragazzo è molto grave, credo che presto lo perderemo!”, esclamò infine un dottore.

Nel frattempo la voce e l’allegria di Tonino mancavano in paese! La sua malattia aveva creato un’atmosfera triste e cupa tra la gente che, invitata dal parroco, iniziò a pregare per la guarigione. Ma si sa, che la preghiera senza l’amore non serve a nulla!

Un giorno: “Tonino morirà perché gli avete proibito di cantare!”, sentenziò il fratello più piccolo e cominciò quasi a voler prendere il suo posto a cantare tutti i brani che conosceva. “Questa è la canzone del mattino, che farà guarire il mio fratellino, Tonino ha passato tante pene e per questo gli voglio bene”. Man mano che il fratello cantava in Tonino scaturì una piccola reazione positiva. I genitori ormai rassegnati alla perdita del ragazzo intuirono la ripresa, si scossero e decisero di provare la cura suggerita dal piccolo. Cominciarono così a cantare provando tutte le canzoni che avevano imparato. Nel paese si sparse la voce... Tutti i giorni qualcuno si portava al capezzale di Tonino e cantava, cantava; lo fece il parroco, lo fece il sindaco e persino le guardie che volevano rinchiuderlo in prigione.

Una sera, Tonino con un filo di voce sussurrò con una cantilena: “Papà mi porti dell’acqua?”. Il padre felice per la richiesta e sbalordito, gli rispose, naturalmente cantando: “Subito Toninooo, eccoti l’acqua, bevi, beviii e guariscii!”. E sempre cantando, continuò: “Ci manca il tuo sorriso, la tua splendida voceee, le tue canzoniii!”.

In quel momento, miracolosamente, Tonino ricominciò a sorridere e lentamente ritornò alla vita.

Da quel giorno, in molte case del paese si sentì la gente cantare, tutti erano felici di farlo! L’allegria che regnava nel paesino contagiò tutti, specie i molti turisti che venivano da ogni parte per trascorrere un periodo di vacanze... sereno e felice.

“Chi vuole guarire dalla malinconia, sia benvenuto fra noi!”. Questo si può ancora leggere sopra la porta del municipio del piccolo paese.

A SARA

di Tullio Dell’Eva

Un alpinista così descrive la sua gioia nel “salire”, anche se gli costa fatica. Nel trovarsi in mezzo a tante bellezze, apprezza di più il bene, si sente più vicino a Dio e migliore verso il suo prossimo. Sì, è vero, molto spesso sale da solo; ma solo non è ... Nell’arrampicarsi verso la meta parla un po’ con tutti, con i propri cari, che li vorrebbe lì ad osservare quelle guglie, quei valloni, quelle cascatelle, quegli animali lontani, quei camosci che fanno le capriole, quelle meraviglie del Creato, quelle albe e quei tramonti. Quando ormai vecchio e pieno di preoccupazioni è assalito dalla tristezza, si rivolge sempre più su con un : “Dai aiutami, non lasciarmi solo che non ce la faccio!”. Ed ecco le forze ritornare e quella lacrima, mista al sudore, trasformarsi in un sorriso, in una speranza. Chissà cosa avranno provato i primi astronauti guardando la Terra dalla Luna, vedendola grande come un pallone da calcio. Uno di essi ebbe a dire: “Se tutti quelli che governano il Mondo e lo potrebbero anche distruggere, l’avessero visto dall’alto come noi, di sicuro troverebbero un accordo per la Pace e destinerebbero le immense ricchezze che spendono per gli armamenti a coloro che muoiono di fame e non hanno una casa”. Salire, sì... L’uomo, quello vero ha bisogno di salire, di scoprire, di provare emozioni nuove. Non importa dove, purché sia in alto... Guardando in su mi sento avvinto, desideroso d’arrivare, non importa dove, né la fatica, né il sudore. Da lassù guardando in basso, forse scopro il mio vero stato... Vedo punti nella Valle dov’eran sassi, massi e boschi.

Pure io sarò così? Ed allora a cosa servono, la superbia ed altri mali, il ritenersi un po’ più grande, differente? Solo il Bene mi rallegra da lassù e mi sembra immenso con tutta la Valle giù... e lo spazio che mi sta attorno. Il resto è fumo, nebbia, nulla. Perché non ho parlato da vecchio alpinista, di corde, di chiodi, moschettoni e staffe? Di proposito; perché la Montagna è uno dei più grandi Beni che ci ha dato Dio, che dobbiamo rispettare e conservare per chi verrà dopo di noi. Non è solo roccia da domare con corde e chiodi, ma poesia, tradizioni, storia, cultura, arricchimento dell’uomo che si traduce in aiuto, verso chi, forse, è più debole e bisognoso. Allora l’alpinista avrà da vantarsene. Ma stiamo certi che quello vero non lo farà!

“Perché babbo” - mi disse un giorno la mia amata figlia Sara - “sei diventato alpinista con tanta passione per la Montagna, e non fai che parlarne?. È ben vero che anch’io sono un po’ come te, e quando siamo assieme godo tanto di questi suggestivi scenari, di quel laghetto... ma godo di più a guardare il tuo viso che s’illumina... e non è più pensieroso. Sì, sei un vecchiaccio, come dice la mami, brontolone, ma in quel momento mi sento un’altra, con tanta voglia d’abbracciarti, anche se quei precipizi dove vai spesso da solo, dì la verità, fanno tanta paura! E poi, quelle marmottine, i musetti di quei caprioli e camosci...

Ma che mangiano in inverno? Ascolta allora, che oggi con te mi sento poeta...”.

Cade la neve, fitta, nevischio, a larghe falde, a turbine; da noi si scioglie, ma nel bosco si posa, cresce, s’innalza. Lo scenario cam-bia: il ruscello si restringe il sentiero scompare; tutto è quiete e silenzio. Qualche rumore ci giunge ovattato per non disturbare  quella pace che troppo poco qui conosciamo. I rami degli abeti sono bianchi, carichi, pendono in basso. Ogni tanto qualcuno si libera di quel peso; s’innalza, spruzza la neve come nuvola, su,  fra uno scoiattolo divertito. Che sarà del camoscio, cervo e capriolo che con fatica avanzano? Qualcuno verrà preso da mani nemiche, qualche altro si ferma ansante e con quegli occhioni ti guarda... E chi vorrebbe farti del male amico del bosco? Noi ti vogliamo bene, ma non scappare, lasciati accarezzare, qui in mezzo, non temere, nessuno ci vede... siamo solo io e la Sara. Sai Sara: Giorgio mio figlio e fratello tuo, di tutto questo sorride! Così come la mamma Clara!

IL FUOCO DEL SACRO CUORE

di Giuliano Emanuelli

Il temporale si è appena spostato verso est con una coda di lampi e tuoni sempre più ovattati e, come per incanto, ha lasciato posto ad una serenata ricca di tremule stelle. Il freddo della notte fa battere i denti a Bruno che al suo posto di sentinella stringe fra le mani il suo fucile.

La guerra, l’assurda guerra, voluta da chissà chi e combattuta per chissà cosa, lo ha costretto ad indossare una divisa e salire sulle sue montagne per difendere, come dicono i generali, la Patria. Bruno, però, queste cose non le capisce, la sua patria è laggiù nella valle, il suo paese, la chiesa con il campanile bianco, la sua casa con la stalla vicina, il campo di segale; ecco: quella è la sua Patria e nessuno l’ha mai minacciata.

Lo sguardo si alza verso la montagna irta di torri rocciose. Quello è il confine conteso, dietro è il nemico.

No, lui sa che dietro c’è solo un altro piccolo paese come il suo, con case, stalle e una chiesa, con un campanile bianco e campi di segale. Là vivono, lavorano e giocano tanti suoi amici.

 “Karl, Karl, dove sarà ora?”, mormora Bruno a bassa voce. Karl era stato per tanto tempo il suo miglior amico, poi per gelosia la loro amicizia finì.

Il pensiero torna indietro nel tempo e ricorda come il padre di Karl, ottimo falegname, sensibile e abilissimo scultore nelle ore libere, era riuscito a trarre da un tronco di larice un Cristo in croce che destò l’ammirazione di tutto il paese. Tanti ne aveva fatti di piccoli, per le case degli amici, e tanti di grandi per gli incroci delle strade che portano ai campi; ma un Cristo così, non si era mai visto. Nell’espressione del viso, aveva saputo imprimergli un dolore indescrivibile, sembrava che tutti i dolori, le nefandezze dell’umanità fossero sulle spalle e nel cuore di quell’ ”Uomo”. La potenza di quella figura richiedeva un posto tutto particolare, che non fosse di nessun paese ma di tutti.

Grande amico del padre di Karl era Luigi, padre di Bruno. Luigi, unica guida alpina di quelle montagne, non ebbe dubbi: “La Torcia”, esclamò subito con convinzione.

Altissima, difesa su tutti i lati da lisce pareti, svettava sulle due valli ed era visibile da tutti i paesi della zona. “Ma è impossibile salirla, con una croce così pesante poi”. Ma Luigi, testardo, di quella testardaggine che ha solamente chi sa di fare una cosa grande, incominciò una sistematica esplorazione delle pareti della Torre finché intuì la via di salita. Una friabilissima quinta di roccia appoggiata alla parete che portava quasi alle ultime rocce della torre.

La salita non fu facile ma con l’abilità di Luigi e la determinazione del padre di Karl, i due riuscirono, in coppia, ad issare la croce sull’ultima roccia della “Torcia”. Quella croce alta e visibile da ogni parte, divenne il simbolo e l’orgoglio di tutta la valle e quindi doveva anch’essa, nel mese di giugno, festa del Sacro Cuore, essere illuminata con il fuoco, come da centinaia di anni i giovani del posto facevano su tutte le cime della valle. I due parroci, quello del paese di Karl e quello del paese di Bruno, cui spettava l’organizzazione dei fuochi, furono subito d’accordo sulla scelta. Serviva un ragazzo forte, calmo e deciso e Karl ebbe l’incarico. Per Bruno fu un duro colpo, si sentì tradito; cercò di far sentire le sue ragioni, ma lui non era forte come Karl e in più era troppo impulsivo, no, non era il tipo adatto.

Da quel giorno, con dolore di Karl, Bruno non volle più incontrarlo e si ruppe così di fatto una lunga amicizia.

Un colpo di vento gelido riporta Bruno alla realtà con la fronte appoggiata al fucile e gli occhi umidi dai ricordi. Questa notte è   la notte dei fuochi, la notte del Sacro Cuore, ma nessuno è salito sulle cime delle montagne ad accendere quel segno di fede che da sempre, per secoli, non ha mai conosciuto interruzioni. “No, non può essere così” pensa, “almeno un fuoco, uno solo, in questa   notte deve essere acceso”. Bruno sa che è molto pericoloso abbandonare il posto di sentinella, la punizione se viene scoperto è la fucilazione e sa anche che in ogni punto dove la sua figura sarà illuminata dalla luce della luna, sarà sotto il tiro di infallibili cecchini. Ma sentì di dover andare. Un fuoco, un solo fuoco, ma deve essere acceso. La decisione è presa e la mèta è la cima più bella, più difficile, quella vista in tutta la valle, di qua e di là del confine: la Torcia. Sì, è vero, lui lì non era mai salito, sapeva del pericolo dato dalla friabilità della “quinta rocciosa”, ma suo padre gli aveva raccontato della salita, decine di volte, tanto che gli pareva di conoscere ogni segreto. Furtivamente esce dalla trincea e badando a non fare il minimo rumore incomincia a salire  verso la base della parete. In meno di un’ora è all’attacco della quinta rocciosa, qui abbandona il fucile e comincia l’arrampicata che subito si rivela molto più difficile di quel che pensava. Le scarpe chiodate scivolano sulle pareti ancora bagnate dal temporale, le mani incominciano a sanguinare per la ricerca al buio degli appigli, che il più delle volte si sgretolano nelle sue mani. La paura di cadere si trasforma quasi in terrore ma nel suo animo non c’è un momento di titubanza o di ripensamento: “Il fuoco dev’essere acceso, uno solo su una cima sola, ma non si può venire meno ad un impegno morale che per generazioni, i giovani della valle hanno assunto”.

Quasi per incanto Bruno esce dall’oscuro cammino di roccia marcia e bagnata, il più è fatto, ora è solo una salita su roccia solida e sicuramente più facile. A pochi metri dalla croce si ferma per preparare il necessario per il fuoco. È allora che si accorge di non essere solo, pochi metri sopra, alla base della croce, una sagoma scura sta armeggiando intorno a qualcosa. Con smarrimento nota l’inconfondibile berretto con piumino del nemico. Lentamente, senza far rumore Bruno estrae la baionetta. La lama riflette il suo bagliore di morte sul suo viso, la fronte è bagnata di sudore freddo. I suoi lineamenti sono duri, feroci, non è più il giovane che prima lottava con la montagna per un nobile ideale, si è trasformato nel soldato creato e voluto dai padroni della guerra. Con attenzione sale gli ultimi metri che lo separano dalla cima e con ultimo salto si avvinghia al nemico per vibrargli la pugnalata. Ma il nemico non è sprovveduto, anzi dimostra una vigoria, una forza che Bruno non si aspettava. Con pugni, morsi, i due rotolano pericolosamente sul piccolo ripiano della cima, il vuoto tutto attorno sembra aspettarli per inghiottirli entrambi. Improvvisamente, Bruno si trova un braccio libero e alza la baionetta per vibrare il colpo mortale. Il suo sguardo di odio improvvisamente incrocia lo sguardo del Cristo in croce, uno sguardo triste, pare sentire l’odio di migliaia di uomini che hanno dimenticato l’amore dei suoi insegnamenti. Quel momento di smarrimento bastò a rallentare l’azione di Bruno. La luna sembrava voler entrare da protagonista della storia che si stava consumando in quel piccolo ballatoio rischiarando la scena in modo irreale, illuminando per qualche istante il volto del nemico.

“Karl, Karl tu qui?”.

“Bruno ... , Bruno amico mio che ci fai quassù?”.

“Dio mio, cosa stavo per fare, perdonami, volevo accendere il fuoco per il Sacro Cuore e invece ero pronto a commettere il più atroce dei crimini ... perdonami se puoi”.

Karl con voce calma tranquillizza l’amico e gli spiega che anche lui non poteva permettere che quella notte nessun fuoco fosse acceso su quei monti contesi. Anche lui aveva avuto la stessa idea, aveva scelto la montagna più bella e difficile, quella montagna che anni prima aveva visto protagonisti, nell’impresa sportiva e nella fede, i loro genitori. Cosa poteva esserci di più grande, di più bello in quei momenti di guerra che due amici, anche con divise diverse, accendere assieme quel fuoco.

Con mano ferma Bruno accende uno stoppino. È felice... anche a lui è stato concesso questo privilegio... lo ha desiderato tanto fino al punto di aver litigato con l’amico più caro. In quel momento, dalla valle si sente un secco ta... pum... gli occhi radiosi di Bruno rimangono per un attimo fissi, sorpresi, poi si accascia in ginocchio... ”Bruno i cecchini” e un altro ta... pum dall’altra parte del confine e anche Karl si ritrova moribondo a terra.

Karl sente che la vita gli sta scivolando via, non è terrorizzato, la guerra lo ha preparato inconsciamente a quel momento. In pochi secondi passa veloce tutta la sua vita, la mamma, il papà, gli amici, il campo di segale e tanti altri ricordi, anche i più banali.

Sente la mano di Bruno che cerca la sua, la vede, capisce il suo desiderio e con sforzo tremendo afferra la mano dell’amico che tiene ancora ben stretto fra le dita lo stoppino acceso e lo avvicina al piccolo catasto di legno e stracci intrisi di petrolio che aveva preparato. La fiamma si alza alta, brillante, mentre i due amici abbracciati chiudono gli occhi per sempre.

E in quel momento accade una cosa straordinaria, miracolosa. I soldati, di qua e di là del confine vedono la luce, capiscono, sono tutti ragazzi delle vallate alpine e sanno cosa significa quella fiamma. Sì, sono tutti d’accordo, in questa notte non si sparerà, non ci sarà odio, non ci sarà morte.

Karl e Bruno nei giorni seguenti vennero recuperati con fatica da una squadra di esperti rocciatori dei due eserciti e vennero sepolti con gli onori nei rispettivi cimiteri.

Ancora quell’anno la quinta rocciosa della “Torcia” crollò rendendo impossibile la salita e nessuno riuscì più a scalarla per accendere il fuoco ai piedi della Croce.

Ora da quei fatti sono passati molti anni ma sempre, nella notte del Sacro Cuore la gente vede accendersi misteriosamente una luce sulla montagna più difficile e bella, “la Torcia”. Tutti danno delle spiegazioni fantastiche su come possa succedere, ma i vecchi, quelli che hanno vissuto quella notte di tanti anni prima sanno che quella fiamma è la fiamma della forza dell’amore, della fede. E solo l’aquila che volteggia alta intorno a quel picco, ora inaccessibile, vede che il volto del Cristo in Croce, scolpito dal padre di Karl, non è più così addolorato e triste.

ANNA

di Mario Francesconi

C’era una volta una bambina che si chiamava Anna, viveva con il suo papà in una piccola casa posta nel mezzo di un folto bosco alle pendice di alte montagne. Purtroppo la sua mamma, dopo una lunga malattia era volata in cielo, ed il papà, chiuso nel dolore, si era isolato lontano dalla gente.

La bambina cresceva serena, perché aveva un papà premuroso, nonostante fosse molto impegnato nel suo lavoro di boscaiolo, duro e difficile. Infatti, al termine di ogni giornata, il papà si occupava di lei e di tutti i problemi della casa. A sera tarda, trovava anche il tempo e la voglia di raccontare alla sua piccola delle fiabe per poi addormentarsi assieme, teneramente abbracciati.

Il tempo però trascorreva malinconicamente nel ricordo di una felicità vissuta.

Un giorno la piccola Anna fu chiamata dalla sua maestra. Le doveva dare una terribile notizia: il suo papà era stato vittima di un brutto incidente e ora si trovava in ospedale.

“Maestra, la prego, mi porti da lui!”, pregò con tale insistenza la bambina che l’insegnante esaudì quella richiesta.

“Dov’è il mio papà?”, chiese Anna ad una infermiera.

L’infermiera, preoccupata ed imbarazzata le rispose che in quel momento un bravo dottore si stava occupando di lui nella sala operatoria.

Allora la piccola si rese conto della gravità del momento e piangendo cominciò a pregare: “Mamma, mammina cara, aiuta il papà, non portarlo con te in Paradiso! Ora è mio, soltanto mio!”.

“Non preoccuparti piccola mia, avrai una vita meravigliosa!”, le sussurrò la mamma nel profondo del cuore.

L’operazione ebbe un esito felice, ma la convalescenza fu lunga. Anna non voleva staccarsi dal suo papà! Persino i dottori furono presi da un forte imbarazzo per la situazione e così decisero di lasciarla, almeno per la notte, accanto al padre.

La mamma che dal Paradiso poteva fare molto, dopo aver salvato il papà, andò ancora oltre: fece visita a Gesù e lo pregò di effondere il suo Spirito d’amore per far accadere qualcosa di meravigliosamente grande.

E chi ha fede, sa cosa succede quando Dio si occupa direttamente di qualcuno: un’infermiera si innamorò della bambina e poi, anche del papà.

Un giorno: “Ho diritto anch’io ad una mamma!”, disse la piccola al papà.

E la storia finì con il matrimonio del papà, un’altra splendida mamma per la piccola Anna, una nuova casetta in centro del paese e, tanta, tanta felicità.

Anna ora ha due mamme, una in terra e una in Paradiso!

SULLE MONTAGNE DELLA PLOSE

di Mario Moschini

In un maso vicino al paese di Luson viveva un ragazzo molto povero di nome Ivo. Da bambino era rimasto orfano dei genitori e per vivere aveva sempre fatto il pastore, portando le pecore ad alpeggiare nei pascoli più alti, sulle montagne della Plose. Lassù nessuno ci voleva andare, la gente del paese diceva che era poco redditizio, che si sprecava troppo tempo ad arrivarci e che era troppo faticoso.

Per Ivo invece era diverso, per lui il tempo non era un valore di scambio e quelle montagne erano  la sua vita e la sua seconda dimora.

Quando pioveva, si riparava in un anfratto ed osservava le nebbie salire dalla valle che, avvolgendo il crinale, assumevano forme dalle sembianze umane; quando c’era il sole, Ivo invece, saliva in alto, sulle cime sovrastanti i verdi e lussureggianti prati, si sedeva su un sasso e restava lì, ore ed ore, ad osservare l’orizzonte ed a parlare con il vento.

“Vorrei poter volare in alto, oltre le nuvole, oltre il tempo ed oltre lo spazio”. Aggiungeva: “Vorrei essere come te, Vento, conoscere i segreti del cielo e della terra e come te godere dei favori della Signora delle Montagne e delle Rocce, ed un giorno abitare la sua casa. Ti prego vento, portami da lei o, almeno a lei sussurra la mia voce e i miei pensieri”.

E la voce di Ivo viaggiò di valle in valle, di vetta in vetta, trasportata come un’eco dal vento per giungere, infine, nella casa della bellissima Hilde, la Signora delle Montagne e delle Rocce. Hilde si commosse a tal punto da partire subito alla volta di Ivo e quando lo raggiunse lo trovò ancora lì, seduto sul suo sasso, si abbracciarono forte forte, poi lei lo prese tra le sue ali e lo portò via con sé.

La gente del paese, non vedendolo tornare a casa già da alcuni giorni, lo cercò ovunque, trovò il suo gregge di pecore, ma di lui neppure una traccia, era sparito nel nulla, e dopo un po’ tutti se ne dimenticarono.

Ivo andò così ad abitare la casa della Signora delle Montagne e delle Rocce, una casa grande, soleggiata e luminosa, dove ogni cosa era possibile, non esisteva il tempo e tutto aveva il sapore di un sogno senza fine.

Dopo qualche tempo però, Ivo cominciò a soffrire di nostalgia. Avrebbe voluto una sola volta ancora rivedere le sue pecore, la sua casa e si... anche i suoi pascoli. Hilde se ne accorse e diede così al suo caro amico l’opportunità di ritornare.

Fu così che Ivo un giorno partì, scese al suo paesello e chiese a tutte le persone che incontrava se si ricordassero di lui, del suo gregge e del suo peregrinare sui monti. Nessuno, purtroppo, lo conosceva. Solo una vecchietta, ormai curva dall’età, si ricordava che quando era piccina il nonno raccontava spesso la leggenda di un giovane pastore sparito sulle montagne della Plose mentre era al pascolo con le sue pecore.

In quel momento a Ivo vennero le lacrime agli occhi, non si sa se per la gioia o per la tristezza di avere sentito quelle parole, salutò cordialmente la vecchietta e corse via, per prati e per boschi, e capì che doveva ritornare sulle vette del cielo, dove la dolce Signora delle Montagne e delle Rocce lo stava aspettando.

Qualcuno lo vide poi, silenzioso e solitario, salire quelle montagne che per anni furono suo rifugio e suo regno indiscusso e da quel giorno scomparve per sempre e di lui non si seppe più nulla.

IN CIMA AL CAMPANILE BASSO

di Franco Nicolini

Sono in cima al Campanile Basso, forse per la centesima volta, mi guardo attorno. L’emozione è sempre forte come la prima volta, il paesaggio è incantevole, mi sembra di toccare il cielo, quassù mi prende quella sensazione di onnipotenza. Uno strattone della corda mi fa ritornare alla realtà, oggi, appeso alla mia corda, ho un cliente speciale: mia figlia Elena di nove anni.

La vedo afferrare con le sue piccole mani gli ultimi appigli e poi spuntare dal vuoto, ci guardiamo senza parlare, le parole qui sono inutili, i suoi grandi occhioni azzurri sprizzano di felicità.

Ci abbracciamo, ci diamo la mano, come i veri alpinisti; mentre Elena mi sommerge con un fiume di parole irrefrenabili, mi sento soffocare da una grande emozione. Oggi ho realizzato il più grande sogno di mia figlia: salire con me sul Campanile Basso. Finalmente posso condividere con qualcuno dei miei cari l’emozione e la felicità di raggiungere una vetta, quella sensazione che infinite volte avevo provato, ma che non era mai stata così completa perché mi sentivo un po’ egoista nel non poter unire questa euforia con le persone che più amavo.

Una bellissima giornata di fine settembre, quelle giornate in cui il cielo è azzurro, di un azzurro intenso e l’aria frizzantina. Dopo una notte trascorsa al Rifugio Pedrotti, io e Elena, partiamo di buonora. Siamo equipaggiati a puntino: corde, imbragature, scarpette per l’arrampicata, casco ed uno zaino carico di entusiasmo.

Percorso un tratto della via ferrata delle Bocchette, finalmente siamo all’attacco della Via normale al Campanile Basso. Guardo Elena, il suo visino spensierato e carico d’entusiasmo s’è velato di un po’ di preoccupazione. Volge il suo sguardo in alto, come stesse contemplando qualcosa di mistico, e nello stesso tempo qualcosa d’irraggiungibile. Provo una sensazione di tenerezza nel vedere la mia piccola ai piedi di questo imponente bastione.

Ci imbraghiamo e infiliamo le scarpette. Controllo e ricontrollo i nodi: non mi é mai successo di essere così apprensivo, ma oggi, ho un cliente speciale. Interrogo Elena per cogliere un eventuale ripensamento: nessuno, lei è decisa, desiderosa di realizzare il suo sogno: portare a termine quel desiderio che da parecchio tempo l’accompagna.

Iniziamo la salita.

La vedo salire bene, decisa: il vuoto si fa sempre più alto, la guardo in faccia, cerco di scrutare le sue emozioni, l’unica mia paura è quella che l’altezza le crei qualche paura. Arrampicare in montagna è ben diverso dell’arrampicare in palestra, come lei è abituata. L’imponenza della montagna, la lunghezza dell’arrampicata, la temperatura non di certo mite, possono provocare delle vere e proprie paralisi, delle vere e proprie paure.

Elena invece reagisce bene, penso fra me e me “forse è incoscienza tipica dei bambini”. Raggiunta la famosa cengia dello stradone provinciale, controllo e ricontrollo i nodi e l’imbragatura. Dopo un attimo di pausa iniziamo ad arrampicare in una zona d’ombra.

Qui fa freddo davvero! Chiedo a Elena se vuole continuare e lei per tutta risposta incomincia ad arrampicare più velocemente. Raggiunta la parete Ampferer, la piccola ha qualche problema: le mani sono gelatissime ed incominciano a farle male. Con calma la riscaldo e poi via di nuovo verso la vetta. Finalmente dopo circa tre ore d’arrampicata raggiungiamo l’ambita cima. Le parole non possono descrivere la gioia d’entrambi.

Riprendiamo fiato e dopo un lungo abbraccio ci dirigiamo alle campane che troneggiano sulla cima. Elena è euforica, le suona e le risuona alla fine l’eco metallico rimbomba in tutta la valle creando un vero caos. M’avvicino e con molta pazienza le spiego che non è giusto fare tutto quel chiasso e che qui in cima al “Basso” è come essere in chiesa e quindi bisogna rispettare il silenzio di questa cima. Lei, un po’ rammaricata capisce.

Quindi, prendo il libro di vetta e lei con molto orgoglio lo firma, lasciando un segno tangibile della sua esperienza sul Campanile Basso. Parliamo. Le racconto la storia dei primi salitori, le racconto delle numerose leggende che sono nate al riguardo e lei mi ascolta assorta interrompendomi, ogni tanto, per pormi delle domande.

Sono certo solo di come questo magico momento che ci ha legati, niente e nessuno potrà mai rovinarlo, sarà e resterà sempre un qualcosa di meraviglioso che ci porteremo ovunque con noi e che ha rafforzato il nostro amore e il nostro legame.

IL CASTORO KRUNCI KRUNCI

di Maurizio Perottoni

C’era una volta sulle montagne della grande e sterminata Russia una foresta bellissima che apparteneva ad un nobile e ricchissimo signore. Questa era così ampia da abbracciare la più grande vallata della Regione spingendosi fin sotto la Montagna Bianca. La foresta era piena di alberi di ogni sorta svettanti verso il cielo e, di tanto in tanto, vi si trovava un verde prato cosparso da così tanti fiori colorati e profumati da far “ubriacare” le api da quanto dovevano correre avanti e indietro per raccogliere il nettare.

Il luogo era così tranquillo e silenzioso da rendere felici tutti gli animali ed erano consapevoli della fortuna di poter abitare in quel posto e nessuno voleva allontanarsi di lì.

All’improvviso un fischio acuto risvegliò i pensieri di uno scoiattolo, Ciusky era il suo nome, questi alzò gli occhi e vide Ghiù il falco che roteava alto nel cielo. Con un balzo Ciusky saltò su un larice, attraversò i rami, saltò di nuovo e si ritrovò così ad un passo dal suo nido; da lassù vide come Ghiù stesse “puntando” una preda. L’esperienza gli consigliava che in quelle occasioni non era il caso di andare a curiosare, anche se aveva intuito che la preda in quella occasione non era lui. Ne ebbe la certezza quando vide il falco, strette le ali al petto, lanciarsi in una folle picchiata verso il fiume.

Ciusky colse l’attimo in cui Ghiù, con i suoi potenti artigli, sfiorò la coda di chi velocemente si era tuffato nelle acque limpide del fiume fra i grossi massi. Questa abile mossa  costrinse il falco ad una veloce virata.

Lo scoiattolo seguì Ghiù con lo sguardo e vedendolo dirigersi verso la grande Montagna Bianca, decise di conoscere chi fortunosamente si era salvato da quei micidiali artigli.

Ciusky cominciò a scrutare il fiume alla ricerca del nuovo venuto ma vide solo il luccichio argentato di qualche pesce. Stanco di cercare sotto quel sole che riscaldava così tanto... il piccolo    scoiattolo si adagiò comodamente sulla riva del fiume e si addormentò come se volesse riprendere tutte le energie rubategli dal grande freddo nelle lunghe notti invernali.

Di colpo uno spruzzo d’acqua lo svegliò proprio mentre sognava un sacco di nocciole da mangiare; balzò in piedi e vide una testolina tutta arruffata con due occhioni neri che lo fissavano. Ciusky stava per chiedere chi fosse quando vide due dentoni gialli spuntare dalla bocca aperta in un grosso sorriso; subito si accorse di quanto fosse chiacchierone quel suo nuovo amico.

Era un castoro di un’antica dinastia di roditori provenienti da Voronez, la regione più ricca della Prussia; dal nonno aveva ereditato il nome  Krunci Krunci! Pochi giorni prima aveva lasciato la sua famiglia per mettersi alla ricerca di un bel fiume dove poter costruire una nuova diga da condividere con la sua dolce Liù.

Krunci Krunci era tutto preso dalla costruzione della sua diga che procedeva con ritmo frenetico di giorno in giorno, anzi, di notte in notte.

Michail il guardacaccia

Arrivò un pomeriggio piovoso, Michail, il guardacaccia, cominciò subito il suo giro d’ispezione risalendo lungo il corso del torrente fin sotto la Grande Montagna. Solo, verso sera Ciusky lo vide rientrare alla capanna molto stanco e pensieroso, infine lo osservò sistemare le sue cose con premura come se dovesse partire in fretta. E così fu. La cosa lo preoccupò perché non era mai successo che il guardacaccia tornasse indietro così in fretta. Il nostro Ciusky corse ad avvisare il castoro che però non si mostrò preoccupato e questa indifferenza verso il guardacaccia lo fece arrabbiare ancor di più.

Lo stesso giorno Michail arrivò in città, raggiunse il palazzo del suo padrone il grande Serghiei Ivan Ivanovic Komarosky principe di Voronez e di Mordovia che lo fece entrare subito. 

 Nello studio privato, dietro alla scrivania, stava il principe Serghiei che con le mani incrociate osservava l’impacciato arrivo del guardacaccia. Questi dopo un rispettoso inchino ed un riverente saluto disse:

“O signor di Komarosky

un castoro sta mangiando

i vostri boschi,

con dei rami e dei tronchi

ha fermato il torrente,

e ha allagato tutti i prati”.

Il principe Serghiei dopo aver ascoltato il resoconto del suo fidato guardacaccia capì subito che erano stati tagliati molti alberi senza il suo permesso. La cosa era assai grave, se avesse lasciato correre non sarebbe stato più l’unico padrone di quella foresta. Guardò dritto negli occhi Michail e gli disse:

“Vai, torna nella valle

e del castoro Krunci Krunci,

voglio avere qui la pelle”.

Ignaro di quello che gli stava accadendo Krunci Krunci nel frattempo era andato a prendere l’amata castorina per portarla nella nuova tana. Quando il guardacaccia arrivò alla capanna, accese il fuoco, sistemò il suo sacco con le provviste e partì subito, prima di notte, per una nuova ispezione. Quella sera non vide il castoro e così per i tre giorni successivi.

Quando lo scoiattolo vide Krunci Krunci appena arrivato alla diga con Liù la sua compagna, si precipitò per metterlo al corrente del ritorno improvviso del guardacaccia e di come si stesse aggirando attorno alla diga per catturarlo.

Il castoro non era il tipo da farsi intimidire dalle paure dello scoiattolo, anzi sfoderando il suo solito sorriso cercò di tranquillizzarlo. Ma lo scoiattolo continuava ad agitarsi sempre di più e dimenava la coda come fosse un ramo di pino sbattuto dal vento. I due animali stavano discutendo animatamente sui rami della diga quando videro uscire dalla capanna il guardacaccia e dirigersi verso di loro. Allora Ciusky con tre balzi fu ai piedi del pioppo e piantando le sue unghie nella corteccia tenera guadagnò rapidamente la cima, saltò fra i rami del larice e in un attimo sparì nel proprio “nido” con il cuore che batteva più forte di Tikitoc, il picchio nero. Krunci Krunci non era di sicuro agitato ma tuttavia riteneva buona cosa battersela a gambe, e fare ritorno alla sua tana dalla piccola Liù.

Da quel momento per lui iniziarono i guai.

Il guardacaccia cominciò col rompere una parte della diga per far uscire l’acqua in modo da raggiungere la tana del castoro posta su di un rialzo nel mezzo del laghetto. Tuttavia, quando la raggiunse la trovò vuota perché i castori erano scappati. Ma di notte, quando il guardacaccia dormiva, i castori lavoravano: Liù tagliava i rami, Krunci Krunci ricostruiva la diga. Questo distruggere e ricostruire andò avanti per alcuni giorni fino a quando Michail arrivò con una gabbia di ferro  che sistemò  proprio vicino al punto dove aveva rotto la diga per fare defluire l’acqua. Krunci Krunci questa volta non riuscì a chiudere il foro perché aveva paura di finire in quella trappola micidiale. Al mattino il guardacaccia, immerso nel lago fino al collo per controllare la rete, la trovò vuota e mentre la ispezionava, il furbo castoro nascostosi fra i rami sott’acqua, balzò fuori di colpo e gli morsicò un orecchio.

Il cosacco Michail si sentì ferito nell’onore quindi decise di passare alle maniere forti e corse a prendere il fucile.

Per la prima volta in vita sua lo scoiattolo sentì il tuono del Lungo Corno e ne rimase veramente impaurito anche perché quel giorno risuonò molte volte e si persuase che il suo amico era stato ucciso. Corse alla  capanna per vedere un’ultima volta il corpo di Krunci Krunci. Con grande sorpresa, quando arrivò alla capanna, vide tutto chiuso, sicuramente il guardacaccia era partito durante la notte e non c’era traccia dell’amico.

Michail il cosacco per la seconda volta in vita sua doveva andare a parlare al suo signore e, ancora una volta, si sentiva tremare come una foglia. Venne ammesso alla presenza del principe, chinò subito la testa e disse:

“Komarosky mio signore

il castoro Krunci Krunci

ha ferito il mio onore.

Molte volte l’ho cacciato

molte volte m’è sfuggito

un orecchio m’ha addentato”.

La piccola Tatiana

Non aveva ancora finito di parlare quando una risata cristallina lo raggiunse. Alzò gli occhi e vide come a fianco del suo padrone ci fosse una bambina e comprese  che il suo racconto l’aveva messa di buon umore. Se per il principe quella faccenda era una questione di potere sulle sue proprietà per la bambina, invece, era un gioco. Un divertimento al quale non aveva mai giocato  per questo era incuriosita fino al punto da voler vedere di persona il castoro Krunci Krunci e il luogo dove viveva. Suo padre si mostrò contrariato per tale richiesta ma l’insistenza della piccola lo lasciò dubbioso. Il principe Komarosky mandò a casa il fido Michail dicendogli che lo avrebbe informato sul da farsi.

Qualche giorno dopo mentre  il guardacaccia stava spaccando la legna vide il principe venirgli incontro e gli confessò di come avesse acconsentito alle insistenti richieste della figlia. Però voleva essere sicuro che non gli sarebbe capitato nulla visto che non poteva essere seguita dalla servitù come lo era a palazzo. Michail voleva inginocchiarsi per fargli capire quale e quanta fosse la sua devozione. Serghiei, lo trattenne e gli fece capire  che doveva trattarla come se fosse sua figlia.

Il cosacco chiese solamente di poter portare con sé i suoi figli Igor e Jalina visto che tutti e tre avevano più o meno la stessa età.

Dall’ultima volta che Michail era stato alla capanna era trascorso più di un mese ed ora era piena estate. Nel frattempo il castoro aveva ricostruito la diga e il laghetto si era nuovamente riempito d’acqua.

 Quando la piccola carovana giunse nei pressi della capanna, con grande sorpresa, rimasero tutti a bocca aperta nel vedere quel piccolo giardino naturale: il laghetto pieno di ninfee fiorite e tutto intorno un prato con l’erba alta e così folta. I ragazzi, tutti assieme, vi si precipitarono dentro come fosse un mare.

La capanna era un po’ stretta per cinque persone; s’era, infatti, fermata lì anche la moglie del guardacaccia per poter cucinare  e mettere un po’ di ordine. I ragazzi erano felicissimi perché potevano dormire tutti e tre assieme in un grande lettone nonché giocare e saltare a loro piacimento su quel giaciglio. Forse il principe Serghiei non sarebbe stato del tutto d’accordo di quel loro modo di fare contrario ad ogni etichetta. Ma papà Serghiei fortunatamente era lontano. Ogni tanto arrivava alla capanna un suo servo con delle provviste, e, naturalmente, tornava indietro sempre  con buone notizie.

L’estate trascorse veloce e quando le giornate cominciarono ad accorciarsi, la piccola comitiva a malincuore  dovette prepararsi per fare ritorno a casa. I ragazzi avrebbero dovuto ritornare a scuola e Tatiana era attesa da educatrici, noiose, vecchie e antipatiche. Prima di partire i ragazzi giurarono però di ritornare alla capanna l’anno seguente tutti assieme.

Come per l’andata anche nel ritorno s’era formata una carovana per portare i bagagli di Tatiana ora appesantiti da sassolini  colorati raccolti nel fiume, da piccoli oggetti intagliati nella corteccia, dalle corna di un capriolo trovate nel bosco, da una lunga piuma d’aquila e da tantissimi fiorellini secchi. Tatiana oltre a tutto ciò aveva anche un bagaglio che sicuramente non avrebbe mai più dimenticato: la gioia di aver vissuto  con degli amici veri, in mezzo alla natura.

A palazzo tutti aspettavano con ansia la piccola Tatiana e quando i genitori la notarono rimasero a bocca aperta  nel vederla così cambiata, così colorita in volto e piena di vivacità. Rimasero senza parole da tanta era la loro curiosità e la felicità nell’ascoltarla.

Il principe Serghiei voleva ringraziare il suo fedele guardacaccia ma Tatiana non la smetteva di parlare, di saltare dalla gioia, di raccontare le sue avventure e ad un certo momento, la piccola si mise le mani sui fianchi, allargò le gambe com’era solito fare il cosacco Michail e con voce fonda disse:

“O signor di Komarosky

il castoro Krunci Krunci

fa più belli i vostri boschi

ha formato un laghetto

tutto pieno di ninfee

con un piccolo difetto

è lontano ma però

studierò te lo prometto

e un altr’anno tornerò”.

IL SOLE E LA NOTTE

di Roberto Pezza

Era ancora notte quando Giano si svegliò e si alzò dal letto pronto per la partenza. Dove andava a quell’ora? La mèta era la scalata al monte “Kamanghem” il più alto della regione, nel Gruppo Dolomitico “Secèl”. La sera precedente aveva preparato tutto l’occorrente per la scalata in ogni più piccolo dettaglio, cosicché bastava solo partire. Dopo un breve viaggio, arrivò alla base del monte ed armatosi a tutto punto si apprestò a scalarlo. All’inizio era abbastanza facile ed agevole percorrere il sentiero tra il bosco. “Una passeggiata”, pensò lui, anche se non si vedeva bene perché era ancora buio. Dopo aver camminato un bel po’ ecco che il “Kamanghem” gli apparve come d’incanto davanti agli occhi in tutta la sua maestosità.

Il cielo iniziava ora a schiarirsi e Giano agguantò i primi spuntoni di roccia iniziando così l’ascesa; mano a mano che saliva, la roccia si colorava di rosso come se il pennello del Grande Pittore vi si posasse sopra delicatamente: stava albeggiando!

Dopo aver attraversato i passaggi più difficili la mèta si faceva sempre più vicina; ancora due “tiri” e Giano arrivò sulla cima, stanco ma felice. Si sedette e contemplò da lassù tutta la valle avvolta ancora nella semioscurità e le altre montagne tutt’intorno che sembravano fungessero da cornice alla stessa.

Il sole fece capolino tra le vette che stavano di fronte, un raggio di sole penetrò negli occhi del nostro scalatore lasciandolo stupito ed affascinato, quasi fosse la prima volta che gli capitasse. Ammirò lo spettacolo della natura che ogni giorno si perpetuava sin dalla notte dei tempi: la nascita del sole!

Alla fine Giano si sdraiò e si lasciò vincere dalla stanchezza e cadde in un sonno profondo. Quando il sole si trovò allo zenith, si svegliò e vide da lassù, tutto il mondo sottostante illuminato dall’astro così da rinnovargli lo stupore di così tanta bellezza. La luce era intensa, penetrava tutto il suo essere e ciò lo rendeva felice. Fece, quindi, un frugale pasto e si riappisolò per risvegliarsi più tardi, quando il sole stava tramontando. Osservò a lungo la magica palla di fuoco scendere poco a poco, sempre più fino a scomparire dietro l’orizzonte.

Era l’ora, per lui, di scendere dalla vetta del monte. Si affrettò in modo che il tutto avvenisse abbastanza velocemente e senza intoppi. Arrivò a casa che l’oscurità della notte già avvolgeva la città. S’infilò dritto a letto, stanco ma molto sereno.

D’un tratto suonò la sveglia e sobbalzando dal letto, assonnato come non mai, si stropicciò gli occhi avendo ben chiara l’impressione di essersi coricato un attimo prima. Stentò, quindi a credere, di aver dormito così poco, ma un po’ alla volta prese coscienza e si rese conto che quella bellissima esperienza in montagna altro non era stato che un sogno, un bellissimo sogno; ma lui era contento lo stesso.

Quando Giano uscì dalla camera non s’accorse che in fondo al suo letto c’erano gli scarponi inzaccherati di terriccio e tra i lacci vi erano, dei fili di erba fresca!

SALLY E LA NUVOLA MISTERIOSA

di Gianni Potrich

Ci troviamo in un piccolo paese della Finlandia, la terra del gelo, così vicina al Polo Artico, una massa eterna di ghiaccio che galleggia sospinta dalle onde dell’Oceano, dove vivono pinguini, elefanti marini, orsi bianchi; un freddo vento che spazza via la polvere della neve sollevandola in alto con un fischio forte e continuo.

In questa regione poche sono le città, i paesini che vi stanno intorno sono rannicchiati su se stessi per cercare quel caldo che non c’è ma che si respira gioiosamente tra le famiglie. I bambini giocano con le mani, costruiscono pupazzi, educano i loro cani da slitta ad essere sempre ubbidienti e fedeli, si ritrovano poi tutti nel pomeriggio inoltrato per assaporare un biscotto di mandorle e una tazza di tè in una casa adibita solo per loro: un grande atrio con un calcetto, un tavolo da ping-pong e tanta allegria che allieta le loro brevi giornate. Il sole qui non è quella massa di fuoco che colpisce la natura facendola germogliare di profumi, di rumori, di cavallette o di grilli saltellanti qua e là richiamando con i loro versi, una stagione nuova. Eterni nuvoloni schiacciano il cielo, lo riempiono di grigio, di buio, le nevicate, infine, sommergono i tetti delle case, tutto il paesaggio vive di bianco, quel colore puro e chiaro che nel riflesso della luna diventa bellezza. In uno di questi villaggi abita la famiglia Kowac, il papà è sulla trentina, descriverlo è buffo: due baffi lunghi coprono le labbra, indossa una camicia a scacchi rosso-nera e un paio di scarponi che spaventerebbe chiunque per il rumore fermo e secco del carrarmato. Lavora presso una pompa di benzina con l’hobby sfrenato per la pesca, passione ereditata dal nonno.

La moglie, fa la casalinga di professione, intenta a pulire, a stirare, a creare nuovi dolci per metterli in tavola la domenica, giorno in cui tutto si ferma per lasciare spazio al riposo e alla tranquillità. Ed infine Sally, la figlia di cinque anni, i cui folti capelli biondi riempiono un faccino esile dominato da due grossi occhioni che dicono tutto: spontaneità, bontà, voglia di imitare i più grandi: “Anch’io voglio fare! Anch’io anch’io...”, erano queste le sue frasi preferite. Sally si dimostrava servizievole; aiutava la mamma come poteva, riordinando i giochi, dando alla casa vivacità, movimento, passione. Ebbene in un edificio piccolo  in legno disposto su due piani, la cameretta di Sally si presentava così: il letto posto al centro della stanza in cui tutto intorno giganteggiavano enormi fiori giallo-rosa che papà aveva disegnato con gessetti colorati in preparazione dell’evento più importante: la nascita, appunto, della figlia, così desiderata, così voluta, così tanto attesa. Da un lato sulla sinistra, un armadio e più in su una mensola su cui poggiavano due bambole variopinte: una di pezza a cui la bambina era particolarmente affezionata e una di porcellana che presentava nel pancino una fessura, salvadanaio dove Sally riponeva i suoi risparmi per acquistare una cioccolata o una buona caramella al latte. Sulla destra, invece, una grande finestra si apriva a lucernario garantendo una vista invidiabile nel cielo e nel giardinetto antistante dove una piantina si ergeva rigida e retta fin nel suo busto. Quella camera era il luogo preferito della bambina, immersa nel gioco,  fantasticava,  sognava, prigioniera di sottili e pungenti monologhi in cui si racconta una storia, dove si è protagonisti principali di un evento: la dottoressa che “ascoltava” i polmoni della bambola, emulando le coccole e le premure della mamma, costruendo modelli in lego, architettura bizzarra di una mente che ama coinvolgere tutti i parenti nel suo progetto. Molti erano i giorni che Sally trascorreva in questo modo anche se non tralasciava di dare una sbirciatina fuori da quella finestra dove si svolgeva il mondo; vedeva le macchine passare, altri bimbi scorrazzare nella neve, osservava le luci del paese che creavano una atmosfera surreale, emozionante, inseguiva le ombre che come fantasmi pian piano avvolgevano il villaggio.

È chiaro che in un clima freddo la tristezza, la malinconia si impadroniscono del tuo cuore. Solo pioggia, temporali, bufere di vento e di neve si susseguivano con rapidità lasciando intendere come quel luogo fosse dimenticato da tutti per essere così odioso, bigio, cupo, oscuro. Tuttavia, Sally non si preoccupava di tutto ciò, scorazzava per la stanza con enormi calzini di lana che ne ricoprivano le caviglie mostrando un piede lungo come un treno ma così stabile per saltellare e arrampicarsi su e giù dal letto. Un giorno il tempo si fece così minaccioso che grosse nuvole cariche di acqua e di gelo si addensarono su quel paese. Sally era stesa sul suo letto, intenta a cercare quel sonno che ti rapisce per portarti in paesi lontani tra fate, boschi, bambi, fragole e corsi d’acqua, quando tutto d’un tratto un’enorme massa grigia si posò sopra quel lucernario. Improvvisamente, la piccina fu colta da paura e si coprì il volto con il lenzuolo ma una voce dolce e due occhi comparvero all’orizzonte. “Perché bambina hai paura di me?”. Non appartengo alla terra. Vivo nell’aria, sono spinta dal vento che spesso mi fa arrabbiare perché non mi lascia sola; litigo con le mie compagne che vogliono essere grandi e vanitose. Per questo motivo piango e le mie lacrime tu le senti sui tetti, sui rami, sulle strade.

Voglio essere amata non disprezzata in quanto vivo in questo modo; questo è il mondo che vedo dall’alto e che copro ma che dipingo con anelli uniti uno sull’altro in una catena bianca, veloce come il fumo di una pipa. “Voglio essere tua amica, presto tu ti avvicinerai al cielo, imiterai il volo degli uccelli, ti sentirai libera; io, come nuvola, invece, potrò unirmi alla terra, ascoltando i rumori, le sensazioni, le emozioni che percuotono e inseguono gli uomini. “Senti”, disse ancora la nuvola; suppongo che nella tua stanza sia tutto dorato: un paradiso di giocattoli ben ordinati, libri che raccontano di storie di animali, re e regine, montagne incantate. Ebbene questo non basta, occorre che tu ti spinga oltre, devi capire come un fiore nel prato, quando sorride fiorito, nasconde un grande mistero: la vita che scorre veloce, bisogna coglierla con il cuore, sentirla con l’anima. Hai mai sentito parlare  di amore, sussurrò la nuvola. Sally si interrogò velocemente e rispose: “Conosco il bene, riferito alla mamma cui voglio un gran bene”. Ancora, la nuvola, “Lo puoi misurare”: la piccina incominciò a distanziare i pollici delle mani, così, così, più grande, più grande ancora. Vedi bambina mia, il significato che ha questa parola, supera ogni cosa, supera me stessa. Innanzitutto ti insegnerò a scriverla. Verrò a salutarti spesso e dal lucernario getterò dei suoni, sta a te raccoglierli, disegnarli nella stanza.

Fu così che Sally e la nuvola divennero amiche fraterne, una aspettava l’altra. Incominciarono con la lettera “A”. Sally disse: “Sembra quasi che nell’eco diventi esclamazione, stupore, fascino, paura, sentimenti contrastanti in questa scaletta d’inchiostro.” “M”, continuò la nuvola: “sensazione del gusto, del palato, desiderio delicato e dolce”. “O”, “come bolla di sapone: un cerchio dove ognuno può metterci tutto“. “R”, “il verso delle rane saltellanti nello stagno”. “E”, “invito alla pausa: una lettera che chiama un’altra lettera”.

La piccina incominciò a riempire la camera di quei segni, ripetendoli all’infinito, usando per ciascuno, colori diversi, forme le più svariate. Accolto l’invito della nuvola, la bambina dai grandi occhi aveva incominciato ad apprendere una parola nuova, gigante, bella, luminosa. Un giorno la nuvola disse: “Ora è venuto il tempo che lasci spazio al sole, ai suoi raggi, al calore. Prima però voglio assicurarmi che questa parola diventi non solo tua ma di tutti. Chiama ogni cosa amore vedrai come tutto apparirà diverso: accarezza la natura non calpestarla, rispetta i tuoi amici, considerali con il loro sorriso ed entusiasmo”.

Sally salutò con tristezza la nuvola ma mai si scordò cosa le disse.

Oggi Sally moglie e madre guarda da quel lucernario con occhi nuovi, non cerca perché ha già trovato. Ascolta dentro di sé quella felicità che le fa allargare le braccia verso l’infinito e verso il mondo.

Con affetto a Maria e Marco.

IL PICCOLO SHERPA

di Mariano Rizzi

Nel lontano Nepal, ai piedi delle montagne più alte della terra, arrivavano da tanti Paesi, le prime spedizioni alpinistiche, si trattava di gruppi di scalatori tra i più forti del mondo e la loro mèta era quella di scalare “gli Ottomila” ancora inviolati. Per poterlo fare avevano però bisogno dell’aiuto di molte persone che trasportassero viveri e materiali il più in alto possibile: gli sherpa.

La vittoria sulla cima, avrebbe procurato agli uomini venuti da lontano sia fama che gloria; per gli sherpa invece era il solo modo per guadagnarsi da vivere! Quest’ultimi per giorni e giorni, dovevano trasportare carichi pesantissimi fino al campo base, mentre soltanto i più forti, i più coraggiosi si sarebbero spinti oltre, divenendo portatori d’alta quota. Brang era uno di questi, saliva e discendeva alle quote più alte delle vette, portandosi sulle spalle grandi pesi; a volte rischiando persino la vita. Sognava di raggiungere la cima di un “Ottomila” ma purtroppo da solo non poteva permettersi tutte le spese necessarie e durante le spedizioni non era pagato per farlo! Aveva un figlio di nome Tenzing che, seppur giovanissimo, lo accompagnava fino alla base delle montagne. Il ragazzo voleva emulare il padre, diventare uno sherpa come lui.

Un giorno, proprio al campo base dell’Everest, il padre salutò il suo ragazzo: “Figlio, aspettami, tornerò fra qualche giorno. Dovrò accompagnare Arthur, un alpinista forte e leale, forse... fino in vetta!”.

Il tempo però si mise al brutto: fulmini e tuoni illuminarono il cielo livido, un fortissimo vento di bufera spazzò le creste alzando la neve per decine e decine di metri in un vortice impressionante; infine, una coltre di nebbia impenetrabile s’impadronì di tutta la montagna.

Molti alpinisti riuscirono fortunatamente a ritornare indietro, meno che Arthur e il suo sherpa; erano stati visti per l’ultima volta ad un passo dalla cima.

 Stava per iniziare la stagione delle piogge, Tenzing preoccupato aspettava il padre.

Una sera ascoltò alcuni sherpa: “Purtroppo non c’è speranza, nessuno può resistere così a lungo nel mezzo di tanta bufera. Se il tempo non migliorerà, domani dovremo abbandonarli!”.

“No! No! Non è possibile! Papà, papà dove sei?”. Il ragazzo scoppiò in lacrime e nessuno riusciva a consolarlo. Allora un vecchio portatore: “Tenzing..., non devi piangere, tuo padre è un eroe, ha raggiunto la cima più alta del mondo, è volato oltre i suoi sogni, finalmente è felice!”.

“Everest maledetto! Ti odio!” gridò il ragazzo. E la montagna, udendo quel grido di dolore si scosse e si impietosì. Improvvisamente il vento cessò lasciando soltanto silenzio; la nebbia si diradò e l’ambiente attorno s’illuminò degli ultimi bagliori di un sole al tramonto.

La neve aveva cancellato ogni traccia, ogni forma di vita.

“Rassegnati piccolo sherpa, dovrai essere forte come tuo padre, lo farai per tua madre e i tuoi fratelli più piccoli”, gli sussurrò il vecchio sherpa, abbracciandolo. “Dovrai essere forte come tuo padre... dovrai essere forte come lui!”. Questa frase attraversò la mente di Tenzing.

La notte, quando tutto era immerso nel silenzio, il piccolo sherpa rubò un paio di scarpe con i ramponi, più grandi di alcuni numeri, zaino, corda, piccozza e una giacca a vento pesante. Sotto un manto di stelle, solo la luna si accorse di un ragazzo che saliva la montagna. Nello zaino portava viveri, alcune borracce di tè bollente e una scatola di medicine.

I molti pendii ghiacciati mettevano in pericolo la scalata di Tenzing, che proseguiva deciso, incurante delle insidie nascoste sotto i suoi piedi.

“Fammi salire fino a mio padre!”, pregava il ragazzo.

Quando nella notte cominciava a diffondersi la magia della luna, e tutto il paesaggio si lasciava sommergere dalla sua luce splendente, Tenzing ebbe la sensazione di udire qualcosa: “una voce? O... forse... il vento!”, pensò continuando a camminare...; all’improvviso inciampò in qualche cosa di strano, di metallico: “una piccozza?!” esclamò raccogliendo l’attrezzo.

Fermo, sul bordo di un largo crepaccio, si guardò attorno alla ricerca del padre: “Papà..., papà!” alcuni secondi e poi: “ Signor Arthur!!”.

D’improvviso: “Aiuto! Aiuto! Siamo quaggiù...”

Quando Tenzing vide il padre ancora vivo, lanciò un grido di gioia. “Papà! Papà!”.

“Presto! Presto! Tiraci su!”.

“Papà, ora ti butto la corda!”.

La situazione era drammatica! Brang e Arthur, caduti nel crepaccio durante la discesa dalla cima, si trovavano bloccati su un ponte di ghiaccio. Il fondo della spaccatura gli aveva protetti dalla bufera, ma già da un giorno erano senza viveri.

Dopo aver legato la corda alla piccozza, con grande fatica Tenzing liberò il padre dal fondo del crepaccio.

Brang abbracciò il figlio: “Ma... come hai fatto ad arrivare quassù e per di più da solo?”.

“Papà, ti voglio bene, tanto bene!”.

Poco dopo, muovendosi come un gatto, il ragazzo si calò nel crepaccio per aiutare Arthur, che, soltanto grazie all’aiuto dei suoi due sherpa riuscì a riguadagnare il bordo del baratro che per molte ore l’aveva inghiottito. Aveva una gamba rotta, le mani e i piedi congelati! 

Tenzing si trovò a mettere in pratica gli insegnamenti del padre in una realtà drammatica: curò i congelamenti di Arthur, con una piccozza ne immobilizzò la gamba rotta, infine con lo zaino e uno spezzone di corda costruì una specie di barella. Dopo essersi rifocillati con del tè e del cioccolato cominciarono a scendere.

 “Ragazzo mio, anche se riesco a muovermi, non sento più il piede! Dovrai aiutarmi a portare giù Arthur!”.

“Non preoccuparti papà, ho tanta forza! Ce la faremo!”.

I tre passarono il resto della notte impegnati nella discesa, alla prima luce dell’alba cominciarono a scorgere le tende del campo.

Il morale salì alle stelle: “Ce l’abbiamo fatta! Evviva, evviva!”, gridò Tenzing.

Il piccolo, “grande sherpa” aveva salvato il padre e il fortissimo Arthur da morte certa!

Ma la storia non finisce qui!

Arthur, uomo molto ricco e famoso, da quell’esperienza imparò come nessuna vetta avrebbe potuto eguagliare l’importanza di un atto d’amore. Si prodigò per migliorare la professione dello sherpa finanziando la costruzione di una scuola d’alpinismo; aiutò anche Brang e la sua famiglia ed infine si occupò del giovane Tenzing. L’esempio di straordinaria generosità del piccolo sherpa gli cambiò la vita, e, di conseguenza, quella di molte altre persone. Il ragazzo lasciò per un lungo periodo la sua terra. In Europa frequentò una scuola, imparò una lingua nuova e molte cose importanti. Con Arthur arrampicò sulle montagne più difficili. Infine ritornò tra la sua gente e scalò tanti, tanti “Ottomila”.

IL CEFALOPIDE

di Sergio Rosi

Ci sono fiabe la cui origine si perde nel tempo, ci sono storie che sembrano favole e poi ci sono storielle che un papà inventa per il suo bimbo!

C’è un posto sulle nostre montagne dove sorge un bel rifugio, vicino ad una cresta che guarda il sole, e sopra di lui, si erge una maestosa montagna. Essa è formata da imponenti creste rocciose che convergono verso la sua alta vetta. Tutt’intorno, il monte è cinto da ghiacciai eterni e grandi spazi aperti.

Dalla croce di vetta lo sguardo mira a centinaia di altre montagne, finché l’occhio può vedere.

Fin qui tutto sembra normale e, anche se bellissimo, tale paesaggio non presenta nulla di strano, ma se ci fermiamo al rifugio ogni tanto troviamo una vecchia guida alpina che racconta di quale strane specie animali sia popolata la zona.

Col viso scavato anche dal tempo, ma soprattutto dal sole dei ghiacciai, lo vediamo indicare, con la sua mano ancora ferma, ad un bambino affascinato, una “roccia montonata”.

Lo sapete cos’è? È una roccia levigata dai grandi ghiacciai che lì scendevano a valle nell’era glaciale e che ora sporge, liscia e tondeggiante, dalla scarsa copertura erbosa dell’alta montagna.

Ma cosa racconta quella vecchia guida a quel bambino tanto attento: “Quella roccia là, in verità non è una roccia vera, ma è la schiena di un Cefalopide!”.

E il bambino sempre più incuriosito gli chiede : “Un Cefaché?”.

Il vecchio guarda il giovane e con aria volutamente seria gli dice: “Il Cefalopide è un animale preistorico che rimane in letargo, sotto terra, per mille anni; in tutto questo tempo capita che la pioggia e il vento porti via un po’ di terra e così la sua schiena si scopre. Ma come vedi la sua pelle è simile alla roccia e così nessuno si accorge della sua presenza”.

Il bimbo sempre più incuriosito, ma anche un po’ impaurito gli domanda:  “Quand’è che si è svegliato l’ultima volta?”. L’uomo pensa, fa due conti con le dita e ...: “Bah, ero un uomo di mezza età ...”.

“Allora dovrà dormire ancora tantissimo!”, esclamò il bambino rassicurato.

“Bah, per la verità ....”. Ma non fece in tempo a rispondere perché il ragazzino lo incalzò con mille domande: “Lo hai visto veramente? Era feroce? E cosa mangiava? Com’era fatto?” ... “Calma, calma, una domanda per volta, altrimenti non posso risponderti! Sì, lo vidi veramente, era alto come una casa di venti piani, ma non era feroce ... Vidi la terra che si rompeva, quella che sembrava una roccia era la parte più alta della sua schiena e poi comparve nella sua interezza: sembrava un dinosauro di quelli erbivori con il collo lungo; non mi degnò di molte attenzioni e incominciò a brucare quel poco d’erba che si trovava fra i sassi. Poi scivolò nella penombra della sera verso valle, in direzione dei lussureggianti pascoli fino alle quote inferiori della montagna e non lo rividi più”.

“E adesso è lì?”.

“Sì, prima era là, dove c’è quella enorme buca, quell’avvallamento”.

“Ooooohhhh!!” esclamò il bambino strabiliato, ma come tutti i bambini moderni era sveglio e furbo, e chiese al vecchio: “Ma tu come fai a sapere che dorme per mille anni?”. Il vecchio guardò con tenerezza il viso del bimbo, sorrise e poi con la voce profonda e buona gli disse: “Lo so perché quando si svegliò per l’ultima volta ero un uomo di mezza età ma la volta prima ero un bambino come te!”.

Il bambino rimase a bocca aperta e incominciò ad osservare con attenzione la roccia montonata, mentre il grande vecchio si era alzato dal gradino del rifugio e saliva lento, ma regolare verso l’imponente montagna...

Mentre si allontanava gli gridò: “La prossima volta ti farò vedere gli Sgranzamaloxilente, ciao!”, e sparì sul ghiacciaio.

FELICELANDIA

di Laura Santuliana

In un piccolo angolo della Terra, lontano dalla civiltà di oggi, giaceva una foresta chiamata Felicelandia, popolata da ogni genere di animali. La foresta si trovava in una valle ricca di fiori variopinti e piante di ogni specie, una meravigliosa cascata con il suo lungo fiume attraversava come per incanto la vallata; tutt’intorno montagne maestose che dominavano l’infinito cielo.

La notte ormai era già inoltrata, tutti gli animali dormivano tranne Mupy, un cerbiatto dolce e simpatico che con mamma e papà tentava di addormentarsi, ma la curiosità di osservare le stelle non gli permetteva di chiudere occhio.

“Papi, perché ci sono così tante stelle in cielo?”, chiese Mupy.

“Perché è un disegno di Dio, ogni stella rappresenta un Angelo custode, vedi quella lassù così lucente e grande, è la tua, il tuo Angelo che ti aiuta e ti protegge”, rispose il padre.

A poco a poco Mupy si addormentò sereno, sognando la sua stella.

La mattina dopo la giornata era nuvolosa, Mupy e i suoi genitori andarono a passeggiare nella foresta alta, un posto dove non erano mai stati. Tutto ad un tratto sentirono uno sparo vicino. “Pum!”.

“Il cacciatore! Scappiamo!”, urlò papà cervo alla famiglia. Subito sbucò fuori da un cespuglio un vecchio signore con la barba bianca e il fucile in mano. Era lui... il cacciatore!

Mupy dallo spavento restò paralizzato. Il cacciatore corse verso di lui ma improvvisamente inciampò in un tronco di albero che gli schiacciò la gamba. Nella caduta il fucile rotolò molto lontano da lui. Il vecchio cercava di liberare la gamba ma ogni sforzo era inutile e da solo non ce l’avrebbe mai fatta. Mupy, vide tutta la scena quindi ne approfittò per scappare.

Calò la sera e Mupy non riusciva a togliersi dalla mente il cacciatore agonizzante.

“Papi, sto pensando a quel vecchio cacciatore, lui ha proprio bisogno di noi, dobbiamo andare ad aiutarlo!” esclamò Mupy.

“È molto pericoloso Mupy, potrebbe anche farci del male.”

“Ma, noi dobbiamo andare! C’è una persona che ha bisogno d’aiuto, non possiamo girare le spalle!” disse Mupy arrabbiato.

Mupy convinse il padre e si avviarono verso il vecchio cacciatore.

“Vedrai papi, Dio ci aiuterà e farà andare le cose nel migliore dei modi”.

Riuscirono a liberare il vecchio cacciatore e tra loro si instaurò un rapporto di amicizia e rispetto. Il giorno dopo a Felicelandia il sole splendeva raggiante. Il cacciatore promise che non avrebbe mai più cacciato gli animali e di diventare per sempre loro amico.

IL PIÚ BUFFO TOPOLINO DEL MONDO

di Sabrina Senigaglia

C’era una volta, immersa nelle verdi colline una bella casetta, ma ancora più bello era il cortile davanti ad essa; era per tutti un giorno di festa perché era arrivato da lontano un topolino, forse alla ricerca di qualcosa. Viveva felice fra le margherite di quei prati, coccolato da tutti i suoi amici; con loro cantava, giocava a carte, si tuffava nelle botti di vino.

La vita scorreva serena, quando un dì, qualcuno, forse il vento, disse al topolino che oltre alle margherite, esistevano anche dei fiori più belli, si chiamano stelle alpine, crescono solo sulle cime più alte delle montagne.

Il topolino, preso allora lo zaino, iniziò la scalata della sua vita. Oggi, la festa è là, su quella cima, è là che il panorama cambia, che tutto si fa meraviglioso. È su quella vetta che si riesce a guardare lontano, che il sole stringe la mano alla luna, che il cielo accarezza la terra, che il buio sposa la luce.

E quel buffo topolino dov’è finito? Saltella fra le guglie di quelle montagne, guarda le nuvole ed ognuna gli racconta una favola; ha sulle spalle sempre il suo zainetto, ma molto più leggero; dentro è rimasta solo una fetta di dolce Paradiso, il silenzio dei colli, la dolce melodia di una fontana che sempre sgorgherà freschi ricordi.

I FRUTTI DELLA PIANTINA FLOSSIE

di Chiara Stenghel

C’era una volta una bambina americana che aveva un seme di forma speciale che aveva trovato in soffitta e voleva far crescere in una vaschetta. Ogni giorno le dava un cucchiaio di budino perché pensava che così facendo la pianta, che chiamava Flossie, potesse crescere più in fretta.

Una mattina si alzò e andò a prendere un po’ di budino per il seme; entrò nella stanza, ma... ai piedi della piantina c’erano tantissime minipalline, le raccolse e se le mise in tasca. Andò da un suo amico scienziato e gli mostrò le strane palline.

Lo scienziato le osservò ed a un tratto gridò: “Sono perle Jogolino! Portami la pianta, svelta!”.

La bambina rispose: “Neanche per sogno, Flossie rimane a casa!”.

Allora lo scienziato disse: “Va bene, però trattala con cura!!”.

Passarono i giorni e la piantina crebbe e divenne una piantona; le sue palline avevano un aspetto invitante. La bambina non resistette alla vista e se ne mangiò due o tre. All’inizio diventò tutta verde, ma poi si sentì rilassata e più felice che mai. Tutti i cittadini vennero a sapere di questo fatto straordinario e così tutti ebbero una pallina, non da mangiare, ma da coltivare!

E la storia è finita!

Ooops! Scusate! La storia non è finita.

La bambina andò ad abitare con la famiglia in una bellissima villa perché i cittadini, resi felici dalle palline della pianta Flossie, gliela regalarono.

La piantona andò a finire al museo!

E vissero tutti felici e contenti!

SORELLE ONDE

di Cristina Stenico Maffei

Due onde d’un fiume, vispe e frettolose, andavano allegramente verso il mare... Giocavano tra di loro come fanciulli, intrecciandosi, sciogliendosi, baciandosi, accavallandosi, mescolando le loro criniere spumose... Ma giunte ad un bivio del fiume, la corrente divisa in due parti, le separò.

“Addio... addio...”, disse malinconicamente una delle onde, come in sospiro.

“Addio... addio...”, rispose l’altra singhiozzando.

Ma la grande voce del fiume rispose: “Non rattristatevi, piccole onde, le acque di tutti i fiumi, di tutti i ruscelli, di tutti i torrenti, hanno un luogo di convegno: l’immenso mare. Nel mare ogni onda incontra l’onda che cerca, e fra tutte giocano, danzano al vento ed al sole...!! V’incontrerete dunque anche voi, piccole sorelle onde”.

E le due onde allora, non si dissero più addio, ma, arrivederci e rapidamente corsero verso il mare per tornare a ricongiungersi.

Così le nostre anime, unite nella vita, divise nella morte, si ricongiungeranno, se avrà seguito la Legge Divina, nel luminoso mare dell’Eternità!

LE ORME DEI DINOSAURI

di Marco Tomasoni  

Un pomeriggio d’autunno proposi a mio figlio Alessandro di sei anni di andare alla ricerca delle “orme dei dinosauri”. Il luogo dove sono presenti le impronte fossili di questi antichi animali, ormai scomparsi da milioni e milioni di anni, emana un fascino tutto particolare.

Si tratta infatti di una zona molto vasta costellata di massi e di enormi lastroni, con rari arbusti che timidamente spuntano dal terreno impervio.

Mio figlio sgambettando, mi precedeva e di tanto in tanto, prendendo fiato lungo l’incerto sentiero, mi lanciava un richiamo osservandomi ironico mentre con sforzo affrontavo la salita.

Poi d’improvviso, riscattava rapido sulle nervose gambette piene di energia.

Finalmente giungemmo alla base del colatoio, dove con stupore e meraviglia ci trovammo di fronte a quelle strane buche nette e profonde, imprigionate nella roccia delle zampe poderose di pachidermi, che solo l’immaginazione più sfrenata poteva definire nella forma e nelle dimensioni.

Nel frattempo Alessandro mi poneva una lunga serie di domande, sempre più incalzanti, tanto che rispondere mi diventava ogni momento più complicato. Allora lasciando spazio alla fantasia inventai risposte così poco credibili che temo neanche un bimbo di sei anni avrebbe potuto accettare.

Osservavo però con soddisfazione che mio figlio mi ascoltava attento e interessato.

Ad un certo punto mi chiese: “Ma noi papà, gli uomini, esistevano al tempo dei dinosauri?”. “No!, nooo...!”, sussurrai, scuotendo il capo.

Sembrava di essere in un mondo perduto, dove il tempo non esisteva: “Ssshhh ...., silenzio Alessandro! Ho sentito un rumore cupo e sordo provenire da non molto lontano ...”. “Papà, cosa credi possa essere?”.

“Buuumm!?  Buuumm!?  Buumm!? ...”.

Il terreno tremava sotto i nostri piedi, sembrava che qualcosa o qualcuno d’enormi dimensioni si avvicinasse, senza alcuna paura di farsi sentire.

“Papà! Nascondiamoci dietro quella roccia...”.

“Uuuhhh! Uuuhhh!”... Quali strani esseri potevano emettere  simili grugniti.

Improvvisamente Alessandro si avvinghiò a me e disse: “Guarda, sembra un rinoceronte enorme, con delle strane punte aguzze sopra la schiena e lungo tutta la coda”. “È un Triceratopo, bambino mio, non dovrebbe essere più qui da centinaia di milioni di anni”. Il bestione si accorse di noi e con la bocca spalancata si lanciò a testa bassa per colpirci con il lungo e poderoso corno che gli spuntava dal muso.

“Papà, papà!”, urlò Alessandro, e mentre lo stringevo al petto, pensai che quella era la fine dei miei giorni più incredibile che potessi immaginare.

Di soprassalto ci svegliammo; senza accorgercene ci eravamo addormentati sulla roccia, vicino alle impronte dei dinosauri.

L’aria ottobrina ci scompigliava dispettosa i capelli, ed ancora increduli, riflettevamo su quel sogno... ma era veramente stato un sogno?

Osservavamo l’azzurro intenso del cielo screziato qua e là da sottili pennellate del colore dell’indaco a preannunciare l’arrivo del tramonto.

“Alessandro! Che cosa ti è piaciuto di più di questa giornata?”. “Papà è stato tutto bello, ma ... la cosa più bella è essere stati assieme!

Mi sentivo soddisfatto per la saggezza semplice ed infantile della risposta, mentre un velo di commozione mi inumidiva gli occhi.

Proseguimmo in silenzio, un silenzio rotto solamente dal ritmico scalpiccio delle suole sul terreno irregolare.

La sera adombrava le prime rocce ed il sole parzialmente nascosto dietro il profilo dei monti, dardeggiava gli ultimi bagliori rossastri.

Nella brezza umida e frizzante le foglie accartocciate volteggiavano incerte, mulinavano tra i sassi e infine, paghe di quell’ultimo volo si adagiavano mollemente a terra.

In auto, il pensiero volò nel passato e rividi il volto buono di mio padre, lo immaginai accarezzare i biondi capelli di mio figlio. Il dono più bello era proprio il poter trascorrere dei momenti con lui ed a distanza di molti anni la stessa cosa si era ripetuta, ma stavolta i ruoli erano cambiati.

Ritornammo alla realtà, con un sorriso abbandonai la tristezza del momento e rivolgendomi nuovamente al mio piccolo esclamai: “Ehi! Mi raccomando, non dire alla mamma che il Triceratopo l’abbiamo visto davvero!”.

Una lunga e sincera risata ci accompagnò fino a casa.

LA VECCHIA CHITARRA

di Franco Toss

  Maria, una bambina graziosa, come tanti compagni di scuola trascorreva molte delle sue ore davanti alla televisione. Aveva i suoi idoli, specie nel campo della musica, e non perdeva occasione di ammirarli e ascoltarli. I suoi genitori erano troppo presi dai problemi quotidiani e non si preoccupavano più di tanto delle manie della figlia. “Maria è brava a scuola, quindi va tutto bene!”, dicevano soddisfatti.

La bambina cresceva risolvendo da sola i compiti e ascoltando musica. I sogni nel cassetto? Soltanto gli idoli del rock!

Nessuno sembrava accorgersi che la bambina era molto sola, chiusa in se stessa. Soltanto il nonno la osservava preoccupato e di tanto in tanto cercava di coinvolgerla in qualche cosa di nuovo. Un giorno il vecchio le disse: “Maria, lo sai che mio padre, il tuo bisnonno, suonava la chitarra?”, ed aggiunse: “Presto vieni con me in cantina, chissà che fra i vecchi cimeli, fra i ricordi non ci capiti di ritrovare la chitarra!”. Così i due cominciarono a rovistare, spostando di tutto. Scavarono nel mucchio, sommersi dalla polvere, finché il nonno si arrestò sopra un baule.

“Nonno sembra la caccia al tesoro!” esclamò Maria. “Forse troveremo veramente un tesoro”, le rispose.

Scava, scava... finalmente apparve un qualcosa avvolto in una coperta. “Presto, presto, credo proprio che ci siamo”, disse il nonno tutto eccitato; improvvisamente si trovò tra le mani l’antico strumento: una chitarra dalle corde arrugginite!

Il vecchio provò a strimpellare qualcosa ma la bambina lo interruppe con una forte risata: “Nonno, non crederai che suoni?” “E perché no!”, le rispose seccato, stringendo emozionato quella chitarra che per lui era il passato.

La stessa notte Maria fece un sogno: un bambino pieno di luce stringeva la vecchia chitarra del bisnonno e suonava... e suonava.

“Che bella musica, ma è meravigliosa! Ma... ma... non può suonare!”, pensò Maria sempre nel sogno.

E il bambino, come se le avesse letto nel pensiero, replicò: “Non è la chitarra che suona, ma è il mio cuore, la mia mente e infine le mie dita!”.

“Impossibile! Incredibile!”, disse fra se la piccola, ammagliata da tanta melodia.

“Nulla è impossibile a chi vuole essere protagonista della propria vita!”.

“Ma, per me lo sarebbe! Non ne sarei mai capace!”.

“Con la fede tutto è possibile! Ci vuole tanta umiltà, costanza e voglia di fare”, concluse il bambino luminoso.

Il giorno dopo, al ritorno dalla scuola la bambina chiese al nonno: “Pensi che anch’io potrei suonare?”.

“Vedi un po’ tu, ci è riuscito anche mio padre e da solo!”, le rispose il vecchio e poi aggiunse: “Nulla è impossibile a chi vuole essere protagonista della propria vita!”.

“Ma, nonno, hai detto la stessa frase del bambino luminoso che ho sognato questa notte”.

Il nonno rimase strabiliato e pensieroso.

Infine si rivolse nuovamente alla bambina: “Vedi piccola quel bambino luminoso probabilmente è un Angelo di Dio o forse...     il mio papà, il tuo bisnonno!”.

Per molti, molti anni della sua vita, Maria suonò quella chitarra da protagonista.

IL PULCINO

racconto popolare elaborato da Paolo Versini

In una fattoria c’era una mamma chioccia con i suoi pulcini, intenta a far capire loro le cose che avrebbero incontrato nella vita, cose buone, cose cattive, i valori e le insidie. Tutti erano attenti con tanto di becco all’insù per ciò che diceva la mamma. Uno dei pulcini, esagitato, non intendeva stare più di tanto ad ascoltare tutte quelle chiacchiere della mamma sui belli, brutti, buoni, cattivi... lui si sentiva già grande e furbo.

Una mattina decise, contro la volontà dei suoi fratellini, di attraversare il bosco da solo, perché lui si sentiva già forte e coraggioso. Durante il viaggio un grosso temporale si abbatté sul bosco: tuoni, lampi, una pioggia terribile!

Il povero pulcino si trovò solo, bagnato e con un gran freddo; tentò di chiamare la sua mamma: “Piooo piooo piooo”, ma la mamma non lo poteva sentire perché era troppo lontana. In quel momento passò di lì una mucca, vedendolo così bagnato e infreddolito pensò bene di coprirlo con una bella calda e soffice “cacca”. Il pulcino si sentì subito a suo agio in quel nuovo caldo riparo e si appisolò.

Poco dopo passò di lì un lupo che alla vista di quel pranzetto così inaspettato non ci pensò due volte a toglierlo da quel ricovero per farne un sol boccone. Il pulcino sentendosi strappare dal suo cuccio caldo e accogliente e trovatosi a pochi centimetri dalla bocca del lupo si disperò e incominciò a chiamare mamma chioccia: “Pioo pioo pioo pioo”. Mentre si vedeva già nella pancia del lupo, ricordò tutte le raccomandazioni della mamma... Le sue “chiacchiere” risuonavano nella gola del lupo quando all’improvviso fu sbalzato sul prato... era la mamma chioccia che scacciava “il lupo cattivo” salvando così il suo pulcino.

Più tardi, la mamma amorevolmente: “Vedi figliolo, non tutti quelli che ti tirano la “cacca” lo fanno per farti del male, ma, neanche quelli che ti tirano fuori da lì lo fanno per il tuo bene!!!”.

HELMUT, IL FORTISSIMO

di Danny Zampiccoli

In un piccolo paese nel cuore delle Dolomiti viveva Helmut che, fin da giovanissimo, aveva dimostrato a tutti la sua abilità nell’andare per montagne. Infatti, a soli dodici anni aveva ripetuto tutte le vie più difficili delle Dolomiti, a quindici assieme allo “Scoiattolo delle Dolomiti” (considerato il più forte scalatore di tutti i tempi) aveva aperto una via sulla parete nord della Cima Baghet, oltre 1500 metri di tetti e strapiombi fino ad allora considerata invincibile. Fu proprio in quell’occasione che si fece conoscere in tutto il mondo alpinistico e non. Infatti, dopo tredici giorni d’arrampicata i due alpinisti arrivarono in vetta esausti, ma proprio in quel momento scoppiò un temporale. Il Soccorso Alpino tentò più volte di raggiungere i due sfortunati alpinisti ed anche l’elicottero fu respinto dal brutto tempo.

Dopo due giorni la notizia rimbalzò sulle prime pagine di tutti i giornali, alla fine del terzo, arrivarono le troupe televisive con al comando l’ormai noto Emilio Fede.

Da diciotto giorni i due mancano da casa, mentre la tempesta di neve non accenna a placarsi. Nonostante i tentativi del Soccorso Alpino, in tutti c’è la convinzione che siano morti. Ma, mentre le troupe televisive stanno smontando i loro campi, in lontananza appare Helmut con “lo Scoiattolo” sulle spalle.

Il giovane Helmut aveva salvato la vita allo “Scoiattolo” come confermerà successivamente in una intervista. “Se sono vivo lo devo esclusivamente a Helmut, senza la sua forza fisica e mentale sarei sicuramente morto”. Nasce così in Helmut la convinzione che in montagna fosse meglio andare soli: “Senza il peso di un compagno la scalata è molto più veloce e la velocità in montagna significa sicurezza”. Dopo un breve periodo di riposo, Helmut riparte per il monte Bianco, poi per l’Himalaya dove in un anno e in solitaria sale in vetta a tutti i 14 Ottomila.

A tutt’oggi è l’alpinista più famoso di tutti i tempi; su di lui si sono scritti centinaia di libri e dalle sue imprese sono nati tanti films. Ogni ragazzina ha un suo poster in camera e nei cuori dei ragazzi ha occupato il posto dei calciatori.

A casa, nel cuore delle Dolomiti, Helmut si sentì privo di obiettivi e così una notte guardando verso il cielo stellato gridò con tutto il fiato che aveva in corpo: “Voglio andare via dalla terra, portatemi su un mondo nuovo, dove ci siano montagne vergini e altissime, dove non ci sia essere umano!”. Così una luce lo prese e lo portò via, lontano, in un’altra galassia dove trovò il mondo dei suoi sogni. Ancora folli scalate. Salì mille cime, aprì vie nuove su pareti strapiombanti. Sulla cima dell’ennesima montagna, si sedette e pensò a quando aveva quindici anni, all’ultima scalata fatta con un amico, ai lunghi bivacchi, appesi ad un chiodo, consumati a parlare con lo “Scoiattolo”, dove le emozioni erano la cosa più importante. Si parlava di gioie e di paure oppure dei colori dei fiori ma soprattutto le emozioni erano condivise con un  amico e quindi amplificate. Sentì per la prima volta nostalgia del compagno di scalata, guardò verso il cielo e con tutto il fiato che aveva in corpo urlò: “Riportatemi a casa, voglio rivedere i miei amici, legarmi alle loro corde ma soprattutto condividere le emozioni!”. La luce ritornò, attraversò la galassia e lo posò delicatamente nel cuore delle Dolomiti.

Ritornato a casa Helmut riprese ad andare per le sue montagne facendo scalate bellissime legandosi però con  altri compagni. Talvolta erano dei cari amici, altre volte semplici conoscenti o dei clienti. Per Helmut legarsi con qualcuno era sempre bello: se si trattava di un amico poteva confidarsi con lui, se invece scalava con un conoscente era l’occasione per conoscersi meglio e magari farsi un nuovo amico. Il lavoro di “Guida” poi era qualcosa di speciale. Accompagnando i clienti alle prime armi riviveva i suoi dodici anni quando anche la più semplice scalata era una vera e propria spedizione.

Cari ragazzi, se vi capita di andare in montagna e di incontrare un vecchio che vi dice: “Vivete le emozioni, andate in montagna con un amico; è la cosa più bella che ci sia!”. Probabilmente quello è Helmut il fortissimo!

I DUE FIORELLINI

di Francesca Zanella

Due fiori nel prato si dissero un giorno che non volevano mai separarsi; aprivano le loro corolle al tiepido sole del mattino e guardavano intorno le farfalle che si posavano qua e là timiducce sulle loro foglie, la rugiada che scendeva dai loro steli e si sfaldava poi nell’erba. Poi la sera, stanchi, alzavano gli occhi al cielo per osservare la luna, le stelle dell’universo... e speravano il giorno seguente di essere ancora insieme, di vedere le belle cose della natura. Si stringevano allora stelo nello stelo e guardandosi negli occhi si dichiaravano eterno amore...

LO SPIRITO DI HEROUBREIÐ

di Carlo Zanoni

Fu in tempi molto lontani che Heroubreið giunse in una terra sconosciuta, isolata da un mare freddo e tempestoso. Tutto cominciò quando la sua nave  naufragò, travolta da una furiosa tempesta, la più forte che avesse mai conosciuto. Seppur giovane Heroubreið aveva maturato una grande esperienza di mare ed era ritenuto uno dei più valorosi e coraggiosi marinai della sua regione. Heroubreið era anche noto per la sua intelligenza e saggezza veramente fuori della norma per la sua età. Quella volta però si mise in viaggio alla ricerca di una terra lontana che aveva sentito nominare tante volte nelle storie raccontate dagli anziani del villaggio ma dove nessuno di loro era mai riuscito ad approdare. Quella volta volle partire nonostante tutti i tentativi di dissuaderlo dalla sua idea. Fu comunque grazie alla sua grande forza ed esperienza che Heroubreið riuscì a raggiungere una piccola spiaggia dalla sabbia finissima e nera a bordo della scialuppa di salvataggio. Non sapeva dove fosse arrivato, né come quella terra si chiamasse. Non poteva supporre se quella terra potesse essere un’isola oppure un continente.

Una fitta coltre di nebbia avvolgeva le montagne che si ergevano a ridosso della riva. Erano montagne ricoperte di prati ma neppure un albero si riusciva a scorgere, solo il defluire fin quasi al mare di grandi colate di ghiaccio provenienti da chissà dove.

Il luogo non era certo dei più invitanti ma Heroubreið non si perse d’animo, l’avventura per mari e luoghi sconosciuti erano per lui qualcosa di naturale. Valutò quindi con la necessaria serenità la situazione e convenne che con l’arrivo del bel tempo si sarebbe incamminato alla ricerca di un villaggio o di un qualche altro luogo più consono per stabilirsi su questa nuova terra.

Dopo alcuni giorni il tempo migliorò sensibilmente, mostrando quindi senza veli le linee di un paesaggio che Heroubreið non aveva mai immaginato. Poteva scorgere d’onde provenissero quei grandi fiumi di ghiaccio ma era impossibile cogliere con esattezza il punto di partenza, il fiume si perdeva in sconfinate pianure che dal basso sembravano non esistere.

Heroubreið si incamminò così per l’unica via che gli sembrò percorribile con relativa facilità e iniziò la risalita della valle che si affacciava proprio di fronte. Il fiume aveva scavato una profonda forra che Heroubreið seguì lungo il bordo prativo. Di tanto in tanto l’apparire di una fragorosa cascata lo distoglieva dai pensieri che attanagliavano la sua mente. Lo spettacolo era sublime e tenebroso; allo stesso tempo grandi nuvole di minuscole goccioline risalivano la valle dopo che la massa d’acqua aveva compiuto il grande salto provocando un fragore che contrastava con la solitudine circostante. Di tanto in tanto le raffiche di vento sospingevano una nuvola umida fin sul volto di Heroubreið regalandogli una piacevole sensazione di freschezza.

Raggiunse a fatica un largo colle che gli permise di evitare di dover mettere piede sui grandi ghiacciai su cui non avrebbe potuto certo avventurarsi. Giunto in prossimità del crinale accelerò anche il passo per poter osservare ciò che si presentava sull’altro versante. Oltre quel colle si estendeva una grande distesa pianeggiante e arida, solcata da un fiume che sicuramente proveniva da altre lingue degli stessi ghiacciai che ora si trovavano alle sue spalle. Heroubreið scrutò quella distesa con uno sguardo attento e severo percorrendone i lineamenti lentamente, da sinistra verso destra e poi al contrario, più volte. Era una pianura in cui sarebbe stato difficile muoversi, coperta com’era da un leggero velo come fosse nebbia ma che in realtà era solo polvere e sabbia sollevata dal vento. Poi, in un momento di quiete, il suo sguardo fu attratto dai contorni di una montagna che si ergeva nel mezzo di quell’immensa pianura e che sembrava essere enorme al cospetto delle tante collinette che spuntavano di tanto in tanto rompendo la monotonia del paesaggio. Eseguì velocemente alcuni calcoli per stimare la distanza che lo separava da quel colosso e giunse alla conclusione che doveva trattarsi di una montagna molto più alta del colle su cui si trovava. Ma ciò che lo colpì in modo particolare fu il fatto che non era ricoperta di ghiaccio e, a giudicare anche se da molto lontano, le sue pareti non sembravano essere insuperabili. Heroubreið si lasciò subito accarezzare dal pensiero che da lassù avrebbe potuto avere una visione molto più ampia e che gli avrebbe forse permesso di dominare tutta la regione di cui era approdato e di cui ancora non conosceva nulla.

Impiegò quasi due giorni per giungere alla base di quell’enorme cupolone roccioso che rappresentava comunque un punto di sicuro riferimento che non lasciava margini di dubbio sulla direzione in cui volgere il cammino.

Heroubreið, studiò nei minimi particolari il percorso migliore per riuscire a salire sulla calotta sommitale. Attese quindi l’arrivo dell’alba che si annunciò radiosa quel giorno e iniziò a salire lungo i ripidi pendii ghiaiosi che contornano la base in direzione dell’evidente canalone che permette di superare la fascia rocciosa. Giunto in quel punto poté ammirare la mèta ormai vicina costituita da un promontorio a forma di piramide che si ergeva nel mezzo di un grande altipiano perfettamente circolare e uniforme in tutte le direzioni. La via di salita era evidente e senza problemi. Heroubreið raggiunse la vetta in un battibaleno.

Cominciò a guardarsi intorno ansioso e desideroso di scoprire qualche segno che potesse alimentare una speranza. Iniziò scrutando la pianura dalla direzione in cui era venuto. Riuscì a riconoscere il colle dove era transitato. Poi continuò ad osservare girando in tondo senza mai poter scorgere una parvenza di diversità in quell’immane deserto. Improvvisamente uno strano luccichio attirò la sua attenzione. Osservò attentamente e riconobbe la sagoma di un fiume che proveniva da un’altra direzione per poi gettarsi nel fiume principale che scendeva dai ghiacciai. Incuriosito non riuscendo a scorgere in quella direzione ghiacciai di sorta, né montagne di altezza rilevante, notò che anche l’orizzonte lasciava trasparire un colore diverso, un colore verdastro, tipico di qualche prateria.